Я кавардак, я вихрь, я поток, я нечто скомканное.
Нечто, кем-то не узнанное. Кем-то важным, до боли нужным.
В баре, под лимонно-соленый запах тыкилы, я зажгу сигаретную свечку и стану молиться.
Помоги мне, Господь, не рыдать от радости и от счастья в истериках с криком не биться.
Помоги мне, когда я люблю, не испытывать приступы похоти.
И когда я бегу, в одиночество, босиком, по израненной нежности, помоги мне, Господь, опомниться. И понять всю нелепость безбрежности.
И когда я прошу о прощении, на коленях тебя умоляя, помоги мне, Господь, увериться, что опять не сорвусь, убегая.
Помоги мне стихов не писать.
Помоги мне весну не слышать.
Помоги разучиться мечтать.
И самой понимать свои мысли.
И запойную эту ночь проглочу я сегодня залпом.
Я разбойная.
Ветра дочь.
Я с собой не знакома.
А жалко.
Скомканная молитва
© Copyright: Катерина Бандурина, 2010
Свидетельство о публикации №210041600992
Свидетельство о публикации №210041600992
Рецензии
