Дом престарелых

   "...наш дом престарелых - пансион, находящийся в экологической зоне, лесном массиве на берегу реки, недалеко от города..."

   Казалось, он никогда не придет...
   
   
   - Когда папа придет?! А-а-а... - по детским, нежным щекам скатываются огромные капли. Няня обняла Анечку и с трудом сдерживает слезы. Невозможно объяснить ребенку, что у папы нет времени, а объяснить нужно. "Словно обуза для родителей." - прижимая девочку к груди, думает няня.
______



   - Когда Бог создал время, создал его достаточно! - заявил седой старик, выждал паузу и добавил, - ирландская пословица.
   - От нас-то что ещё нужно? - сидевшая возле окна бабуля возмутилась, - Никому мы не нужны! От нас дети отказались и Господь не зовет! Сколько ещё тут гнить?! Помереть бы и никого не мучать! - повернулась к окну, всхлипнула, прислонила ладони к лицу.

   Холодный октябрьский ветер швырнул в стекло дождем. Вид из окна превратился в желто-серое, размытое пятно.

   - А мне, между прочим, одному дома скучно. Старушка моя померла. Квартиру детям отдал. Им нужнее. Пожил свое, хватит! - изрек лысый дедуля.
   - Правильно! Сложив руки на ортопедическую трость, задумчиво произнес седой старик. Правой рукой почесал белоснежную щетину. - Не хочу быть обузой! Это не дело. А тут и время есть, и можно успеть перед смертью что-то сделать! А сам подумал: "А на что есть время? Что ещё сделать-то? Что уже исправишь?"

   Старушка, сидевшая у окна убрала от лица ладони. Показались, морщинистые, заплаканные, хлебнувшие горя глаза.
   - Да какая обуза?! Отец же родной, Господи... - вновь прикрыла лицо, зарыдала.

   В далеке, с каждой секундой громче, раздаётся стук каблуков.
   - О, "няня" идет. - сказал лысый дедуля.

   Как шаровая молния, стремительно ворвалась женщина в белом халате.
   - Та-ак! - протянула она, - Чего это мы заскучали? Все на обед!
   Хмуро обвела взглядом комнату и укатила прочь дряхлого старца на инвалидной коляске. Все неспешно двинулись за ней. Седой старик застыл, остался сидеть. Никто не окликнул его.

   Ветер за окном разбушевался словно пьяный скандалист: рвет и швыряет желтые кленовые листья, гнет деревья, крапит землю мелкими каплями, бросает их в окно. Старик сидит, сложив руки на трость, глядит в желто-серое пятно на стекле. По белоснежной щетине скатываются соленые капли, разбиваются об пол, образуют под ногами крохотные лужи. Горечь подступает к горлу. Из-за непогоды ноет сердце.
   - Милая доченька, Анечка... - чуть слышно шелестит губами, - давно не приезжала. Видно нет времени.

   Казалось, она больше никогда не придет...