Монолог поэта

               

     Черновики- словно осенние  листья.  Глаза- облака копят дожди, а  эти  недописанные, не доведённые до совершенства творения слетают в ящик стола. Там и остаются. Дворников в квартире нет. Да и не нужны они…

     Не раз замечала: когда в душе сквозняк- вещи вокруг   разбегаются. Гоняюсь, бывало, взглядом за огрызком карандаша на моём письменном столе или за очерствевшим кусочком сыра - да не тут- то было. Предметы- словно дети, в прятки  играют. «Нет, друзья, меня не проведёте!»- кричу им. Захлопываю изнутри себя окна и двери и начинаю, будто мозаику, собирать себя. И стихи вдруг, откуда ни возьмись, появляются… Шариковая ручка- что крючок вязальный, строчки- нитки. Красивая получается вязка, с люрексом. И, подобно блудным сыновьям, возвращаются ко мне, завязшие в прошлых днях, части моего «я»
      Иногда  стихотворение брыкается, как необъезженный конь. Сбрасывает седока- рифму, оставляет его одиноким и не желает дописываться. «Не беда!»- улыбаюсь я . И когда накопится много таких , с чьей-то точки зрения, никчемных бумажек , открываю ящик стола и…
       Сотни маленьких зеркал , моргая длинными ресницами, глядят на меня! И в каждом- моё лицо.
       Я- коллекционер собственной души. И когда кот лезет лапой  в кипу  шуршащих по -мышиному, черновиков, в надежде смять, уничтожить или кое-что съесть, я останавливаю его. «Постой! Давай лучше почитаем, а вдруг…» 
      А чудо не заставит себя ждать. Из незавершённых строчек, как волна из волны, родятся новые. И вот уже море, махая белыми кучеряшками, направляет свои чувства к берегу. Поэзия прибоя обтёсывает гальку жизни, изменяет мир, делает его добрее. И вместе с миром меняюсь я, принимая себя и дописанную и недописанную…