Перебирая пальцами потраченное время,
Я жду последнего, прощального звонка.
В грудную клетку прорастает семя
Чужого мира - дикая тоска.
Решётки в окнах заменяют небо,
Упавший на пол выпитый бокал
Не пойман был... Второго шанса мне бы!
Но ты, Ушедший, этот шанс забрал.
Кто ты? Зачем сказал, что избавитель?
Ты слишком стар, для бога слишком юн.
Зачем пробил немыми фразами обитель,
Озеленив на стенах вечный вьюн?
Зачем забрал, избавил от покоя
Мою озябшую, забитую судьбу?
Заставил жить, невзгоды встретить стоя?
Прости, Ушедший, я так больше не могу.
Отдай мне прошлое, отдай мне сердца муки,
Верни печаль, возьми свою тоску!
И может быть вернутся радости тревоги
В окоченевшую, застывшую судьбу...
Ушедший...
© Copyright: Яковлева Светлана, 2010
Свидетельство о публикации №210041900963
Свидетельство о публикации №210041900963
Рецензии