И жизнь мешалась под ногами...
Её убить я не смогла
Своими бледными руками.
Быть может мне она нужна?
И всё же, смерти возжелая,
Не спрячешь нож под рукавом,
И жизнь идёт, рукой сметая,
И тешась тяжким баловством.
Она идёт, наносит раны,
Хрипит, и плачет, и кричит,
И жаждет над собой расправы,
И тяжкий груз на неё лежит.
Проходят дни, пройдут и годы,
Со смертью встреча суждена.
Окрасит солнце кровью воды,
И успокоится она...
***
© Copyright: Яковлева Светлана, 2010
Свидетельство о публикации №210041900996
Свидетельство о публикации №210041900996
Рецензии