Записки городского муравья
За окном льет дождь, уже совершенно точно имеющий право именоваться весенним, и кто-то прямо под дождем на улице решил вдруг запустить фейерверк. Неясно, что там этот кто-то мог праздновать, а вот так получилось, что всю округу таким образом поздравили с весенним ливнем… И я смотрю на мокрую улицу, такую привычную, я, искорка жизни, песчинка в огромном муравейнике, которой почему-то не спится и хочется вновь и вновь мучить себя неразрешимыми вопросами бытия.
Два дня назад на балконе лежала огромная куча снега. Сейчас же абсолютно ничего не осталось, а по перилам скачет наглая ворона, имеющая склонность периодически закапывать в ящики для цветов свою добычу «на черный день».
Город затопил молочно-белый туман, словно пытающийся скрыть всю неприглядность ранневесеннего пейзажа – огромное количество грязных холмов слежавшегося снега-льда, который когда-то был белым и пушистым. Так и большинство людей в детстве, возможно, были вполне прелестными и милыми детишками, однако к концу жизни они превращаются в брюзгливых стариков, и вот уже родня ждет - не дождется, когда же благородный отец семейства «отбросит коньки»…
Впрочем, весной как-то не принято рассуждать на тему всеобщего умирания, ибо природе глубоко наплевать на мелочные человеческие страстишки. На залитом водой кладбище птицы вовсю суетятся, обшаривая сухие клочки земли в поисках еды и стройматериалов для гнезд. Теперь не нужно, уходя вечером с работы, окунаться в холод и мрак. Вновь хочется радоваться самым простым вещам. Воздух, земля, вода… Я всегда знаю, чего ждать от них. Природа, книги… Наверное, только эти вещи останутся с нами всегда, несмотря ни на что. Правда, книги созданы людьми, однако они не могут предать тебя, плюнуть в лицо или ударить в спину.
Многие века человечество развивалось, стремясь к чему-то непостижимому, умирали и рождались цивилизации, столько жизней и судеб пролетело, словно в ярком калейдоскопе, пока не настал век двадцать первый. Но ведь получается, что в какой-то мере и для меня тоже бежал и бежал этот поток изменяющегося мира, чтобы однажды у меня появилась возможность записать свои сумбурные мысли, в которых по сути своей нет ничего нового.
Весенний лед, плывущий по реке, зацветающие каждый год яблони и сирень, концерт на площади под июньским дождем, картины в музее – получается, что все это было и будет для меня… И для тех, кто был рядом, видел, слышал, чувствовал.
«Потребляющие» редко задумываются о сущности потребляемого. Наверное, это и к лучшему, иначе мир бы переполнился сумасшедшими философами. И неизменно возникнет все тот же вопрос: а что я могу? Что я могу – обычный городской житель с глазами цвета серого петербургского неба и с ворохом мыслей и цитат в голове? Каждый из нас периодически мучается этим и другими извечными вопросами, но это не меняет нашей изначальной сущности. Ибо каждый из нас есть искорка жизни, беспомощная и в то же время могущественная, смертная и в то же время неубиваемо-живучая…
Апрель 2010
Свидетельство о публикации №210042001502