Он любил меня

Он любил меня...
Каждый день желал со мною встречи...
Мы учились в разных институтах, в столице.
Иногда ездили вместе. Мое присутствие... Он нуждался в нем.
Много дней... Много недель... Много месяцев... Два года он ждал меня. Того дня, когда признается в любви и... И станет счастливым.

Я для него была всем. Он был болен мной. Вместе со мной он любил все что было мое: сестренку, родителей, родственников. Мой дом. Даже бабушку.
Он любил.
А я... Привязалась к нему как к брату. Догадывалась о его чувствах, но... Оставила их расти в надежде на взаимность.
И они крепли. С каждым днем, неделей, месяцем...

А я отдалась учебе. После того, как пару лет назад была обманута Донжуаном.
Посчастливилось побывать в Европе, в стране, язык которой изучаю в институте. Меня не было около года, не было там, где он жил. Но он думал обо мне и ждал.

Через год я вернулась. Хотелось увидеть того кто так любит меня. Но не было его в нашем маленьком городке: он был в столице, у родственников. Готовился к экзамену. Я попросила его мать - дать мне адрес, чтоб навестить его там. Но она отказалась: переживала, как бы он не провалил экзамен. Он учился в то время отлично и мое появелние могло все испортить. Мать радовалась его успехам в учебе.

Наконец мы встретились. Он получил грамоту за хорошую учебу. Может, все это - ради меня? Ведь так стремился он ко мне. Всем сердцем.
Он любил меня...
В моей жизни появился некто любящий меня. Нежно... Сильно...
Время было не властно над его чувствами. Оно лишь укрепляло их.

Прошел еще год.
Наступил день, в который он мне признался.

Я отвергла его любовь... Со слезами сочувствия. Мне было жалко его. Жалко... Жалко...
Почему я отвергла? Почему сказала, что не люблю его и вряд ли буду любить?
Потому что единственным моим желанием было - уехать отсюда. Вся моя жизнь была подчинена этой цели.
И я достигла ее. Оставив его одного, без меня. Бросив его в знойной пустыне горечи одиночества и невзаимности.
Его боль не имела границ, как не имела границ его любовь. Она переросла в щемящую сердце боль.

Я улетела в другое полушарие, покинув того кто любил меня как никто и никогда. 
Моя мечта сбылась, но я потеряла любовь.

Здесь, в этой новой стране, вышла замуж.
Прошли годы. Развелась. Счастье рухнуло как карточный домик.
И я вспомнила его. Того, кто никогда не бросил бы меня. Того, кто любил меня так, как никто и никогда.

Улетела обратно, в наш маленький городок. Хотела видеть его... Но... Его не было.
Его снова - как тогда, при возвращении из Европы - не было в нашем городке. Он был в столице. Я поняла, что потеряла его. Потеряла навсегда. Потеряла свое счастье... Свою любовь...

Мне рассказали, что он приходил ко мне, когда меня не было... Он был здесь, возле моей квартиры на первом этаже. Был в этом подъезде, перед дверью. От него осталась надпись на стене.
Он стоял здесь, у моей двери...
С кем-то поделился, потом узнала и я.
Он стоял, прислонившись к моей двери. Но за ней была пустота. Пустота его сердца. Пустота без меня. 
Он прижался телом и лицом к двери и стоял так долго. Будто хотел впитать в себя хоть что-нибудь, связанное со мной... Ему был дорог этот дом, потому что в нем была я. Была...

Я была... Меня будто нет. Мое отвержение вернулось ко мне болью. Много лет спустя.
А он мог любить по-настоящему. Сильно. Долго. Сумасшедше. Но потом узнал, что я вышла замуж. И все.

Я вернулась в страну моей мечты.
О как хотелось все вернуть... Вернуть лучшее что было для меня: его любовь. Вернуть и ответить взаимностью.
Как я раскаивалась... И только после развода поняла, что он никогда не бросил бы меня. Он любил бы меня всю жизнь. Нежно. Сильно. Долго...