Это город седых, бледнолицых историй

Это город седых, бледнолицых историй,
Что впечатаны в каждую трещину на дороге. 
Я считаю, он вправду этого стоит.
Я одна из таких немногих.
Тех, оставшихся, ищущих вечные истины
В зазеркалье витрин и в шорохе гравия.
Мы не боги, но тоже зависимы
От молитвенного подаяния.

Это город рисованных чертежей и абстрактной графики.
Ты не тех и не этих, ты просто ничей. Бесполезно кричать
И руками размахивать, рвать на себе рубахи...
Они, веришь, как в массовом производстве, все одинаковы
В удивительном царстве бумажных вещей. Одноразовые, однако.

Этот город включается ровно в шесть, как по графику, расписанию.
Кофе/чай-ну нет, чтоб нормально поесть!
Это город фастфудовского питания.

Здесь теряется смысл, как лайнер в тумане.
Здесь прав тот, у кого больше прав и влияния.
Кто успел заплатить за грехи без раскаяния.
И уйти от понятия "честь".

Этот город, как в лучшей любовной повести вечности,
Разоблачается донага ночью.
Я люблю его до бесконечности.
Только он меня что-то не очень.