За все эти, чертовы, 8 лет

Его тянет ко ней,она как нитками к нему пришита медными,вышита спицами и иголками острыми,
где-бы он ни был,на ком-либо острове,она каждой клеточкой его боль прочувствует,заберет у него,так,что не почувствует.И конечно же отдаст себя всю,без остатка.

Её зовут Роуз,ей всего-то лишь 19.
Она пишет ему письмо,наверное раз двадцатый, и клянется,что это уж точно ему отправит.
Но сначала историю вновь переправит,исправит,прибавит-убавит звук,чтоб потом не услышать
в сердце стук,когда будет на почту нести посланье.

"Не взгрустнется тебе,мой ласковый,не расстроишься никогда,потому что всю радость с ласкою,отдаю я тебе всегда.
я живу в этом городе проклятом,в этом городе-всем пронизанном криками ночными да визгами,люди ходят здесь, обозленные,этот город не состоявшихся счастливых,не запятнанных репутаций да судеб.
Это город мощеных улиц,это город кованых мостов.Это город не сложенных любовей и самых красивых крыш.
Где живешь ты-я не знаю, не ведаю,  я живу лишь надеждой и встречею нашей последнею, все молюсь о твоем,о здравии да не думаю о себе.
А пора бы,ведь годы юные,так летят стремглав, а я тут сижу.
Не пытаюсь возвратить не прошлое, и шагать в будущее не хочу.
Знаю,там у тебя жена прекрасная, она готовит тебе борщ по субботам,И любовница есть,опасная такая девушка,лет семнадцати-двадцати. Её наверно зовут Мари?Ведь ты всегда мечтал о француженке,правда?
Она думает о тебе,наверное,днями-сутками,промежутками между очередной несбывшейся мечтою да шоппингом,очередным.
Она курит такие тонкие,как и духи её,сигареты."

А потом ступорит её,по напрасну ли,но мысли проскаивают вот такие,и она начинает развивать ситуацию в голове. Совсем не думая,что вне происходит,кто к кому куда уходит,что завтра рано вставать,и что останется поспать часов пять.

Ты,наверно, приходишь к ней?Где-то за полночь в понедельник,врешь жене:" завтра совещание срочное,ничего еще не готово,на ночь не жди,родная. "
Ты приходишь, смотришь на неё,белесую,слегка усталую,наливаешь виски да плюхаешься на диван. Совсем не думая о жене,и всем,что ждет тебя дома.Ведь Мари,так ведь юна да горяча.
А потом две дурных мыслишки,о той,что умела рубить с плеча,истерила без поводу и по поводу,ревновала к столбу,и к столику,целовала тебе пальцы тонкие,и смотрела в глаза,преданее собаки.
"Роуз,нет мне все таки стоит написать тебе пару писем,ну или отправить те,что пылятся в столе на работе.Роуз,я устал тут,здесь пыльно и солнце жарит как на сковородке.Роуз что с тобой?Ты жива там? Сколько лет прошло с тех времен,как уехал я?Что ты делаешь по ночам? Есть ли кто-то, кто дает тебе слово вставить,или нежность вылить всю?Ты прости,родная,что не слова не дал сказать тогда,уезжая."
Взгляд застопоривается на окне,там уже ночь теряет силу,не объяснив ничего своей милой,он берет чемодан, ставит бокал с недопитым виски на стол, и уходит.
Роуз смется  здесь,пьет  в баре пятую  водку с лимоном, а внутри все щелкает,и слышно как рвутся канаты медные,не от бессилия-от отчаянья.

Роб идет по дороге,встречая рассвет.Наедине с собой,за все эти 8 лет.
У него подрастает дочь,на Роуз похожа точь-в-точь,а жена выпускает книжку,он добился всего что мог, во всем этом наверно Бог ему и помог.Но чего-то ему отчаянно не хватает.Виски постепенно отпускает,Роб закуривает очередною сигарету, и его озаряет проснувшееся солнце.
Память Роба забыла обо Роуз,как о ночном кошмаре,как о вспышках на солнце, за ближайшие двадцать лет.

А она сидит  тут,и допивает кофе,с его грустью,наедине.