Мойка

Холодная струя безжалостно бьет меня,
Оставляя следы на теле как ожоги  от огня.
И каждый кусочек кожи алым цветом горя,
Взбухает словно почки на ветвях у деревья.
Но нет!Не хватает мощи у этих ржавых труб,
Чтобы напор воды  источником подземный стал,
И всё сметая на пути как горная каменная сел,
Очищаясь сама и смывала бы грязь с наших тел.
Чем чаще моюсь,тем грязнее в мире становлюсь!
Чем  чище бываю ,тем больше людей сторонюсь!
И не найти уже чистых себеподобных тварей,
Чтоб без подозрений обнять руками сородичей.
Нет больше первозданной чистоты у природы,
И дождь с градом неминуемый долгожданный,
Что и ливень внезапный, безрассудный,
Не способны смыть ту вековую алчную грязь,
Которую,ты потомок предков оставил в нас.
И в этой безуспешной отчаянной мойке тела,
Я достиг высот брызгов Ниагарского водопода,
И если даже мне превратиться в её цветные капли,
Всё равно не суждено добраться до сердца своего!