Вторая натура

              По-моему, гениальное название, как и я сам - кипучий, могучий, везучий, горючий...Вот - вот, последнее прилагательное мне очень близко...Стоит мне загореться и я пылаю, а привычка - вторая натура. Как бы не сгореть! А это вполне возможно.

              Чаще всего я пылаю, горю на работе, обличаю налево и направо...

              И вот случилось мне поговорить о поэзии, и я впал в смущение - оставил в покое Цветаеву, которую намерен поколотить прилежно, и решил хоть похвалить кого - то, а то вторая натура станет первой, а это хуже смерти. Тогда уж лучше оставить Цветаеву и иже с ней, в покое!

              Давным - давно лежит у меня стопка листов со стихами, которые нужно выучить, именно, нужно. Как я буду, с кем я буду, каким без этих строк во мне?! Я их буду перемежать уже выученными, не сердитесь.

              Вайлет DeRoss zi O. fon Devil

              "Соберитесь, Божьи твари, Божьи звери, Божьи дети, целоваться с Арлекином, исхудалым и больным! У меня на пальцах демон! Он подарит Вам конфеты, он подарит Вам игрушку: мишуры блестящей сны...
              "У меня на пальцах демон" из блестящей мишуры. У меня в душе бушует... демон?! Нет в душе нечто другое - вторая натура. И она в восторге от этого стихотворения. Люблю таинственность, сдобренную мистикой ...А в душе восторг и трепет - тень тайны коснулась меня...
               " Над его потекшей тушью, над его губной помадой, ну же, Божьи звери - дети, вам смеяться или млеть! У меня на пальцах демон, но смешить его не надо...Не сегодня - завтра может он нечаянно сгореть...

               Какой ритм, какие ощущения, какие виденья и токи пронзают мой мозг?! Мой центр наслаждений раздражен!

               " облачусь я сегодня в красное, и глаза мои будут красными, и уста мои будут нежными, тоже красными и горящими. И наполнюсь безвременно миром, Миром тонким и миром красным, и сама стану миром хрупким у подножия огненной осени.
                Я пройдусь каблуками остро, разглашая симфонию пламени, шелестя красным платьем по каменным тротуарам размокшего города. Красной крови, испив до безумия, побледневшей ладони растерянно. Я шататься посмею бессовестно у подножия огненной осени.
               
               Может мне начать рисовать? Вот у Клода Моне в его картинах столько поэзии! Вам и не снилось! Как суметь нарисовать огненную осень?! Миром красным и миром тонким? Может быть миррой красной и миррой тонкой?! Есть нечто божественное в этих строках!
               "Сквозь ладони прозрачно тимьян...Не вернуться, взглянуть и узнать, не спасти, не родить, не распять. Только ливень по - прежнему пьян. Сквозь глаза богородская травА, на зрачки - полюбовно цветок, будто б вышел цветнию срок. Прорастать теперь словно отрава. Сквозь чело сухожилья - ростки, не спасти, не родить, не распять. не сплести, не испить, не соткать, перед этим не съевши тоски. Я прошу, ты не зверствуй, увянь, отцвети и уймись по скорее...Слышишь ветер спасения веет...это мне на ладони тимьян...
               "... Сквозь ладони прозрачно тимьян..." Сквозь ладони прозрачно тимьян, ветер тихий спасение веет , и луна - нежнобелый туман...
               Чем - то тонким , легким и хорошим веет от этого...сквозь ладони прозрачно тимьян...

               Твой Сон

               " Два убийства, девять версий, сны плетуться за тобой, ты находишь черный персик под подушкой голубой, Ветер пляшет и глумится над кругами красных луж, воет желтая волчица, бьется в сердце гладкий уж, В радужке слепого глаза жизни не было и нет, и трясет от страха вазу в день дождей в твоем окне, В горле круговой поруки смерть с любовью на весах , это чьи - то злые руки ловят души в небесах."

               " Нам признаться будет не до власти черного апреля, настоящим будет небо в неге влажной акварели, настоящим будет карлик сероглазого полудня, страхом сердца будет Гарлем на подлунном черном судне, Всплачет лик на плащанице, воды отойдут в цунами, и собака ощенится золотыми близнецами, И накроет Атлантиду сквернословием и флудом чернь на мартовские иды в годы голого Иуды."

               Larisa Koval - Sukhorukova

                Моя свеча, ну как тебе гориться
                В укромном под иконой уголке,
                Белесый дым чуть видимый струится
                Все выше, выше ...Тень на потолке.

                От пламени, танцуя, в полутемной
                Тобой лишь освещаемой избе
                И божья матерь кажется объемной
                С иконы в строгой рамочной резьбе.

                А ты все таешь, таешь, как слезами,
                Горячим воском истекаешь...Что ж?!
                Еще немного и перед глазами
                Огарок станет, ни на что не гож.

                Ну вот, погасла. В это же мгновенье
                Свинцовый мрак застил мне окоем
                И погрузил в недолгое забвенье
                До света лунного в окна проем.

                Моя свеча, как век недолог твой,
                На вечер лишь один хватило пыла,
                Стоит в слезах огарочек кривой,
                И матерь божия над ним застыла.

            Как уложили мою жизнь - в две строки! " Моя свеча, как век недолог твой, на вечер лишь один хватило пыла"
            Как пожалели меня! Стоит в слезах огарочек кривой  и матерь божия над ним застыла. Не важно чья матерь или мама . Важно, что женщина умеет так жалеть..."Стоит в слезах огарочек кривой" Стоит...Льются слезы...Льются слезы и высыхают... Это и есть простое и обыкновенное чудо .Чудо поэзии, второй натуры.