Художник, что рисует дождь

Капли дождя. Краски жизни.
Застыли черты…
Пейзаж завершен.
 Прочь отброшены кисти.
Лишь шаг до мечты…

Марк мечтал нарисовать дождь с самого детства. Но у него никак не получалось передать на холсте ни легкие серебристые струи, ни мелкую морось, ни грозу, ни летний ливень. Получалось убого и неестественно. В художественной школе, куда мальчика отдали родители, таланты Марка ценились весьма высоко, ему даже прочили место преподавателя в Академии художеств имени Сурикова. Блестящее будущее, занятие любимым делом, известность – не об этом ли мечтает каждый художник? Но Марк мечтал лишь нарисовать дождь. Настоящий. Живой. Такой, чтобы хотелось дотронуться до картины и проверить – а вдруг на пальцах останутся  прозрачные капли, падающие с серебристо-серого неба?
Стоило начать погоде портиться, как художник ставил к окну этюдник, готовил, холст, краски, кисти, палитру…Бесконечные попытки, и всякий раз – не то, совсем не то, что он хотел. Марк пробовал различные материалы – акварель, гуашь, масло, карандаш, пастель, уголь, сангину…Но дело было не в средствах воплощения идеи, проблема заключалась в видении картины. А она представлялась в каких-то смутно-размытых тонах с нечеткими контурами. Художник мастерски писал портреты, натюрморты, пейзажи, неизменно занимал первые места на различных выставках и экспозициях. Однако, это не приносило ему удовлетворения. Его картины казались всем яркими, живыми, очень техничными по исполнению, но сам он видел в них банальность и заурядность. Он хотел написать иначе, но не мог. И сколько не пытался объяснить, что его так называемое искусство всего лишь мазня, все считали его слишком скромным гением, намеренно принижающим свой талант. Чудачества и эксцентричность – норма среди творческих личностей. Обычное явление. У кого-то – запои и наркотики, а у кого-то – неадекватная оценка своих работ.
Когда Марку исполнилось сорок, он узнал, что жить ему осталось всего ничего. Диагноз врачей не оставлял в том сомнений. Художник понял, что за всю свою жизнь он не создал ни одной по-настоящему ценной картины, не завел семью, не смог никого ничему научить. И так и не осуществил свою мечту – нарисовать дождь. «Раз я не могу нарисовать дождь на бумаге или холсте, то почему бы мне его просто не раскрасить?» - подумал он. – «Что ж я раньше не догадался?» Мужчина бросил рассеянный взгляд в окно – о чудо, на улице шел не просто какой-то легкий дождичек, а был настоящий ливень. Тугие сильные струи колотили по железному подоконнику, выбивая оглушительную барабанную дробь. Из-за сплошной стены дождя  видимость терялась чуть не в трех шагах, на тротуарах текли мутно-серые реки, заставляя прохожих ругаться сквозь зубы. Ни секунды не раздумывая, Марк накинул широкий плащ, надел старенькую потертую шляпу и захватил длинную кисть. Он знал, что не вернется обратно. Но нисколько не жалел об этом.
К проливному дождю добавился шквальный ветер, чей-то зонтик, вырванный из рук резким вихрем, катился по асфальту, залитому водой. Марк привычно сжал кисть в левой руке и начал водить ей по прозрачным струям.  Они окрашивались в легкие полутона – нежно-сиреневые, бледно-розовые, желтоватые, серо-голубые. Смешиваясь в единый, переливающийся тонкими оттенками, поток нити дождя смывали с лиц людей усталость, раздражение, злость, недовольство…Очищали душу от серой тоски, черной меланхолии, красной пелены бешенства. Художник нарисовал свой дождь, и пусть он не смог запечатлеть его на картине, но его след навсегда остался в сердцах тех, кто попал в тот ужасный ливень.