Простите нас, дети...

           Как-то взрослая дочь с тщательно скрываемым укором спросила меня: « Мам, а почему меня в детстве не отдали куда-нибудь на танцы или в музыкальную школу – я так мечтала об этом?» Я не смогла сразу подобрать  для ответа слов, кроме «не знаю» и  «так получилось». А бессонная ночь вернула меня в то далекое время и заставила пережить и передумать все заново…
          В конце девяносто первого года никуда не уезжая, не покидая отчего дома, в одночасье  наша семья оказалась за границей – в  новом суверенном государстве. И милая Родина из матери  вскоре превратилась в мачеху… Венок из материальных трудностей дополнили жестокие  цветы унижения, обиды, горечи, разочарования и он вонзался своими    шипами в наше тело и сознание…Не знаю, работала ли общепринятая теория о том, что физические страдания человека  усиливают его  дух… Укрепился ли наш дух, пока мы выживали как могли? Возможно…. Но вот многим мечтам не суждено было сбыться… И трое наших маленьких детей оказались заложниками обстоятельств. Простите нас, дети, за то, что какие-то дяденьки решали, да и сейчас  решают, судьбы людей…