Вот белые ветви мои,
Никого не зацепит скрещение тонких древесных печалей,
Их лишайник не шелк, а лишь молчаливая пыль под рукой,
И внутри, где весна заколеблется новым началом,
Разливаются воды, наполняя тугой тишиной.
Эти жилы свернутся в упорные дикие кольца,
Снова выставив тело под звуки струны огневой,
Эти тысячи лет литургий в ожидании вечного солнца,
Перервавшись, опять опадут и смешаются с прелой травой.
Вот эти белые мысли мои,
Составляя страницы немого романа,
Лишь шуршание буквы под чьей-то тяжелой ногой,
Лишь глухая соната, лишь дым,
И замеревшая тень, обрамлённая в раму,
Не качнёт сквозь стекло для меня непокрытой главой.
Окно. Дерево
© Copyright: Дарья Кудрицкая, 2010
Свидетельство о публикации №210042801401
Свидетельство о публикации №210042801401
Рецензии
