Настоящая весна

Мнимая, ложная, обманная. Я не люблю весну. Я не из тех, кто ждет ее прихода с нетерпением. Я просто смотрю на мир из окна: кухни за утренним кофе, машины по дороге на работу, офиса в течении рабочего дня; и замечаю, что воробьи чирикают звонче и наглее, солнце сверкает задорней и резче, а дворники разбивают смерзшиеся грязные глыбы льда со злорадным удовольствием.

Мнимая весна. На градуснике минус шесть, но ты, поддавшись всеобщему ликованию, одеваешь черные очки и выходишь из офиса, чтобы прогуляться по лужам просто так, без цели, «куда глаза глядят», и словно кот, почуявший открытое окно, жадно вдыхаешь грязный и резкий воздух Пречистенки, жмуришься, глядя на сверкающие крыши, и понимаешь, что меньше всего тебе хочется думать о чем-то конкретном. Ты просто вспоминаешь, что весна начинается не по календарю и не по погоде, а сегодня, 6 марта, когда на улицах появляются мужчины и женщины с букетами цветов, как с младенцами в  кружевных свертках, когда у дверей офисов вырисовываются курильщики в деловых костюмах, когда в сумеречных кафе на Покровке влюбленные парочки напоминают героев с картин Хоппера. Застывших, словно их одурманил свежий весенний воздух.

Ложная весна. И солнце также внезапно, как появилось, прячется за туманистую тучку, замерзшие курильщики забегают в теплые офисы, а растаявшие лужи за ночь превращаются в предательские ледышки. И утром, выйдя из дома, я поскальзываюсь и падаю.

Обманная весна. Но я обманываться рада (как Пушкин, который тоже не любил весну), ведь мне на самом деле давно уже хочется перемен, безумных идей, новых туфель и легких шарфиков. 9.30. Суббота. Я иду через дворы на Разгуляй в «Салон красоты». Улицы пустынны и чисты, словно вылизаны ветром и метлами дворников. Холодные тени от домов и деревьев. Воздух настолько морозный и резкий, что на глаза наворачиваются слезы. На дорогах ни одной машины. Москва – не Москва. Мне кажется, что я в Питере, Париже, на Луне… Мне радостно, как в детстве. И я знаю, даже если сегодня вечером город заметет метелью и завалит снегом, все равно пришла  весна, самая настоящая. Потому что другой не бывает.