Он жил

               
     Я молюсь за него, непутёвого. В бытность свою – мужика бестолкового.  Безусловно, талантливого и бедового.
     Земной его путь пролетел гаснущей кометою. Из жизни ушёл… с песню недопетую.
     «Много мог бы сделать», но не сделал. В случайный «фарт» судьбы поверил.      А заря. Зря жизнь пустил на самотёк. Чужую «правду», не рассуждая, рёк. Во хмелю, в беспамятстве валялся. Потом курил и снова похмелялся. Ещё жену свою, «пропащую», любил…
     Обое раньше времени легли…
     Грешны? Конечно же, грешны. Так и уснули, не осознав своей вины, ни перед матерью, ни перед сыном и людьми. Так, какой же след оставили они?
     «След», несомненно, был. Самородок. Горел в работе, и лучшим среди прочих был… Ах, если б твёрже характером он был. А того проще – если бы не пил…
     Страшнее вора, свой, кровный тать. «Обворовавший» стезю свою, дитё и мать…
     За непутёвого его, молилась и теперь молюсь. Воспоминание о нём наводит грусть.
    «Он жил, как глупое дитя. Хотя…»