Каждый выбирает для себя

            Каждый выбирает для себя
            Женщину, религию, дорогу
            Дьяволу служить или пророку
            Каждый выбирает для себя

            Хорошие стихи написал Юрий Левитанский, только вот не у всех бывает выбор. Ты только еще родился, а уже стоишь на рельсах. Не свернуть! Обидней всего, когда железная дорога внутри. "...По тундре, по железной дороге, едет поезд Воркута-Ленинград..." И не только.
            Родился мальчик. Жил -был. И вот в четыре года родители, очень музыкальные люди, отдают его в училище. Он пилил гаммы, гаммы пилили его. Мальчик оказался крепче...Труд облагораживает, и вот с четырех лет он пилил,и пилил удачно. Радовался ли он при этом? Родители его,очень музыкальные люди, были довольны. И так он все и пилил, не без успеха, был дипломантом, лауреатом, победителем...Он бы и дальше пилил, но его очень крепкие родители, очень музыкальные люди, оказались смертны, как и все...
           Сентябрьским утром, мальчик, уже поблескивающий сединой, шел не глядя по сторонам, в консерваторию, где ему предстояло пилить профессором. Его обожавшие классическую музыку родители на смертном одре, каждый по своему, умоляли его стать профессором консерватории и подобрать себе достойную жену. Они бы и сами ему подобрали, но все никак не могли разделить мальчика еще с кем - то. Хотели, но как-то так  получалось, что у всех окружавших мальчика девочек было слишком много недостатков.
           Мальчик любил своих родителей, и хотя чувствовал смутное беспокойство,и был неудовлетворен  редкой кошачьей возней с противоположным полом, любовь не преступал. Может зря? Каждому на своем месте видней!
           Оторвался он от созерцания асфальта из -за веселых возгласов и шорканья метел по асфальту: группа по озеленению подстригала кустарник, убирала мусор и бумагу, мела аллею. Возглавляла группу женщина лет тридцатитрех...
           Будущий профессор остановился и посмотрел на нее, она на него...

           В консерваторию взяли другого профессора. А наш поседевший мальчик заинтересовался биологией и растиниеводством. Пошел учиться на заочное.
           В свободное от работы время, он ждет засмотревшуюся на него на аллее женщину - его жену. Он покормит ее, даст отдохнуть, а потом начинает играть, но уже не на скрипке. Он исполняет симфонию тел. Жена в его руках, словно, скрипка, она поет и стонет, а как ей удается верхний ля - бемоль! А как орудует смычком сын музыкальных родителей?! Виртуозно!

           Под руками музыкального мальчика растения расцветают. Они словно чувствуют его любовь и заботу, и ему приходилось не однажды слышать: Если бы вы начали заниматься этим с молодости...
           В доме музыкального мальчика, сына, обожавших классическую музыку родителей, нет не только скрипки, но и музыкального центра...Обрыдло...

           Сейчас седой мальчик лежит рядом с женой, смотрит на ее восхитительные груди, скользит взглядом по животу дальше... и жалеет только об одном, что так мало осталось времени жить, смотреть, любить, творить...И скрипит зубами...
          
           А этажом повыше, скрипит зубами, весь в наколках, его дворовый знакомец...
           Он судоржно тискает, в тяжелом сне, рукоятку любимого ножа, дышит перегаром и ,время от времени, матерится...Пот обильно течет по его большой лобастой голове..."По тундре, по железной дороге, едет поезд Воркута - Ленинград"

                Каждый выбирает по себе,
                Шпагу для дуэли, меч для битвы,
                Слово для любви или молитвы
                Каждый выбирает по себе.

                Каждый выбирает по себе
                Щит и латы, посох и заплаты,
                Меру окончательной расплаты
                Каждый выбирает по себе.

                Каждый выбирает для себя,
                Выбираем тоже как умеем
                Ни к кому претензий не имеем.
                Каждый выбирает для себя.         Ю. Левитанский.

              "Аллегория". Михаил Половинкин.

                О, женщина! Ты - море, ты - вода,
                Что, омывая твердь земную дарит жизнь.
               
              А как же иначе..?!

              "На десерт-мои слезы с кусочками белого сахара" Вальпургиева Ночь.

               На десерт - мои слезы с кусочками белого сахара.
               Проглотить. И сидеть до рассвета на крохотной кухне.
               Вспоминать. Тишину или голос приятнее бархата...
               Ну и пусть! А глаза обязательно быстро опухнут.

               Никогда я не видела столько огней в этом городе...
               Или чай с бергамотом упрямо туманит сознание.
               Извини. Все не так. И,наверное, все же ты голоден...
               Ну так к черту твои примитивные полужелания!

               В коридоре стучит головою кукушка на апривязи,
               Без пяти на часах. И опустится утро на лоджию.
               Подбираю предлог, чтобы снова свалившее вынести...
               Две причины из ста...Ну и пусть они вроде бы пошлые.

               На десерт мои слезы с кусочками белого сахара.
               Доедаю, смеясь, под нетрезвое шарканье дворника...
               На опухших глазах словно красками "семь часов плакала!".
               Но десерта теперь предостаточно. Где - то до второника...

               На десерт мои слезы с кусочками белого сахара доедаю , смеясь, под нетрезвое шарканье дворника...
               Смотрел ночью фильм о голливудском писателе. "Бартон Финк" или как-то так.
               И стало мне неуютно и не столько от сложностей человеческой психики, а от того, что можно ее понять и препарировать...И это могу не обрадовало меня
               Всегда считал профессию актера страшной, во всяком случае, не помню момента смены императивов.
               Профессор играет на скрипке, а актер играет на себе. Он и мысль, он же и средство, если хотите, орудие труда.
               Конечно, в большинстве случаев игра идет на технике, на минимуме чувств, к тому же орудие производства - то место в мозге, где ты сам, то без чего ты, не ты, приспосабливается, но приходит спектакль, момент, сцена и ты горишь, горишь в тобой же разведенном огне, а иначе нельзя, если ты чувствуешь, и любишь чувствовать. Вся прелесть в том, что актер-инквизитор в себе. Его душа- тонкий чувственный инструмент. Он есть не у всех. Кто-то играет, а кто-то дудит, кто-то выводит нежную мелодию, а кто-то бьет в барабан...
               Хорошему актеру должно быть страшно, хоть иногда...От пьесы, мимолетного взгляда партнера по сцене, от своего героя...Тонко чувствующему актеру просто некуда деться...
               Однако, актер служит. Каждый день вокруг него люди. И его страх растворим среди других страхов...

               А как быть писателю? Сходить с ума?! Герои будут приходить без спроса, ты будешь узнавать их спины в троллейбусе, трамвае, метро...Ночью они будут будить тебя и нагло ухмыляться в лицо...
               - Ну, что писатель ты чуток, нежен , добр?! Так будь теперь добр и нас принять, не все же время с Бегущей по волнам да алыми парусами забавляться!

               На десерт мои слезы с кусочками белого сахара доедаю, смеясь, под нетрезвое шарканье дворника...

                Роальд Мандельштам. "Ноктюрн"

                "...Он придет, мой противник неведомый,
                Взвоет яростный рог в тишине,
                И швырнет, упоенный победами
                Он перчатку кровавую мне.

                Тьма вздохнет пламенеющей бездною,
                Сердце дрогнет в щемящей тоске,
                Но приму я перчатку железную
                И надену свой черный доспех..."
               
               
         Имманенс ( Маг Рун ), в этой реальности Шурховецкий Петр.