Глава восьмая. Осень

(мой взвод)

Самое хорошее время в северном Афганистане – осень. Особенно её первая половина. Того пекла, которое ещё месяц тому назад накаляло броню так, что на ней, при желании да в полдень, можно было спокойно яичницу жарить, - уже нет. Да и мухи - почти не кусают. Светло, тепло… Если на наш, северный, вятский, аршин, так даже жарко.

Но самое важное – не это. Для бойца что главное? Правильно, - сон здоровый, когда солдат на массу давит, а служба идёт. Идёт, идёт себе потихоньку, с каждой пролетевшей мимо секундой приближая такой долгожданный день. Который, как верёвочке не виться, а обязательно придёт. И перекрасит привычный монохром до предела выгоревшей песчанки в лихое и ликующее разноцветье гражданской жизни. Только сон приблизит нас к увольнению в запас.

Вот только, когда на боевых, особо не поспишь. На них ведь… Стреляют. Не холостыми, между прочим. И, как правило, если не в тебя конкретно, так с поправкой на закон подлости, обязательно - в твою сторону. А пуля, она ж, ещё та дура. Пойди, пойми, какая из них - твоя. И не в тебя  выцелена, так взяла, отрикошетила. Заполучи. Кому потом докажешь, что не твоя она вообще-то? И что в получении – не расписывался…

Даже если и не стреляют, так тоже – не до сна особо. Две вещи в этой жизни - хуже некуда. И одна из них – ждать. Уж лучше стреляли бы. По крайней мере, понятно – откуда, из чего, какими силами. А тут… Тихо. Не стреляют. Сейчас не стреляют. А через секунду? Через минуту? Откуда? Из чего? Какими силами?! Стреляли бы уж лучше…

А осень… Особенно первая её половина. Это ж то самое время, когда день – год кормит. Почти, как и у нас. Только мы картошку копаем. А они в это время… гранаты убирают. Само собой, не наступательные там или оборонительные, а те, что на деревьях растут. В провинции Саманган они знатные… С бычачью голову плод. Хорошо если штуки три в каску влезает. Четвертый кладёшь к ним плюсом… Обязательно вывалится! А вкус… Специфический. С непривычки, да поначалу можно всю кисть вместе с пальцами, вышелушивающими зерна, проглотить. Особенно, если гранат того сорта, в котором семечки не розовые или розовато-красные, рубиновые, а белые. Вот этот гранат… Всем гранатам гранат! Кто хоть раз в жизни попробовал белоплодную саманганскую ягоду, тот её вкус не забудет уже никогда. Все его розово-красные шарообразные сородичи, что у нас на рынках продаются… То так, бледное подобие того, что каждой осенью вызревает на севере Афганистана. И в таких количествах вызревает…  Идёшь по Таш-Курганскому рынку а та-ам… Горы! Гранатовые горы прямо, без какой подстилы на землю навалены. Гиндукуш в миниатюре.

И гранат этот для афганца, считай - второй хлеб. Типа, как для нас капуста та же.  Они гранаты эти, как белка - шишку. Быстро-быстро в руках поворачивают… В момент шкурку снимают и – в рот зёрнышки. Да так, что ни одно из них на землю не упадёт. При этом, в отличие от нас, и рот, и руки – совершенно чистые. Ни зёрнышка не раздавят так, чтобы из него сок брызнул. Всё, до последней капельки, в дело.

А хранят они их, что в подвалах, что в горах - практически круглый год. До нового урожая, как минимум. Ну, как мы капусту. Или картошку.

Потому, как наступает время сбора урожая, так все боевые стычки месяца на два прекращались. Перемирия или мирного договора никто не подписывал и их ратификации не требовал. Некогда воевать, когда день год кормит. Чуть отвлёкся на стрельбу… Сиди потом все остальные дни и месяцы голодным. До нового урожая. А голодное брюхо, оно не только к работе глухо. Но и воевать натощак… Как-то тоже. Совсем не в жилу.

Да и кому воевать-то? Все. И дехкане, и душманы. Все – на уборке урожая. Гранаты впрок заготавливают.

Так что осень… Особенно первая её половина. Месяца два. Горячая пора для афганцев. Все они – на уборке урожая. Ну, а для нас – затишье. Типа, как праздник жизни. А какой праздник без хорошего застолья? Тем более, и повод соответствующий имеется.
************
На фото: "...как наступало время сбора урожая, так все боевые стычки месяца на два прекращались".

Продолжение - http://www.proza.ru/2010/05/03/418