Жена Волшебника. Глава 13. Как у всех

- Юльчитай, открой личико, - подкалывал меня Димка.

Я готовила ужин, поджарку с макаронами, и стояла к нему спиной. Муж сидел за столом, потягивал пиво и щёлкал жаренными семечками.

Я, Лена Петухова, писательница. Это моё настоящее имя, а подписываюсь я Викторией Игнатовой. В прошлом году я написала роман «Жена Волшебника» - это про меня и моего мужа. Знаете, тогда мне действительно казалось, что вокруг меня происходят необычные вещи. Мой муж, ещё тот шутник задолбал тогда меня своими шутками и розыгрышами. Он придумал тогда вести два своих дневника в которых писал, что как будто он то милиционер, который на дежурстве ездит по Москве на белом форде с мигалками и останавливает нарушителей правопорядка, то он волшебник Амид и со своим другом Игнатом, колдуном общаются с духами. А на самом деле он частный предприниматель, торгует какой-то немецкой тротуарной плиткой и в перерывах между делом пишет придуманные истории. На самом деле эти истории ему рассказывают друзья или он слышит их от коллег и просто прохожих, только возомнив себя тоже писателем пишет их от первого лица. Говорит:

- Викусь, чем я  хуже тебя? Почему ты писательница, а мне нельзя быть тоже? Может я ещё ого-го как могу.

- Дим, не обижайся. Как литератор, я тебе могу сказать, что твоё творчество похоже на простой дневник, а дневник не представляет никакого художественной ценности. При прочтении дневника у читателя не включается фантазия и эффект вовлечения и сопереживания герою и героям отсутствует. Дневник – это констатация факта. Конечно, я не оспариваю твои заслуги в том, что ты пытаешься себя представить в образе разных людей. Людей много и жизнь каждого человека безусловно интересна и с каждым происходят интересные случаи, только не каждый берётся записывать и не у каждого жена писатель, чтобы донести до масс интересный случай из жизни. Так что надеюсь ты по прежнему не против того, что я использую твои истории для своих произведений? Ты на самом деле делаешь огромную работу как бы собираешь за меня строительный материал. Пусть у меня и богатая фантазия, но писатель – это гончар, и горшки делаются из глины. Если глина хорошая, то и горшки ничего получаются.

- Юлин, спасибо за комплимент. Очень тронут оценкой своих нечеловеческих усилий. – сказал мне муж.

- Стас, если ты меня не перестанешь называть новым именем, я тоже перестану тебя называть твоим настоящим, а переёду на вымышленное, литературное, - отпарировала я. Муж по-прежнему меняет мои имена, как перчатки и меня эта ситуация стала напрягать.

- Юль, это не плохой кстати приём. Ты, называя меня, своего мужа, именем героя своего романа, будешь ассоциировать меня с ним, ну или его со мной и у тебя получится найти новые черты героя, получится приземлить его. Вот кто он у тебя, скажи? Капитан какого-то космического корабля? Но он же с другой стороны, простой человек, как ты и как я и не надо его делать каким-то таким железным человеком. Кстати не про него сейчас выходит вторая серия досрочным прокатом в Москве?

- Может и про него. Я же писала, что мой роман волшебный.

- Охотно верю, Юлька-шпулька. Кстати где наш сын Мишка?

- С друзьями поди засиделся. Сейчас позвоню, скажу, чтобы летел домой. Ужин скоро готов будет.

Нашему Мишане уже четырнадцать лет. Он учится, утром в школе, вечерами на скейт д оске.  Год назад, когда я писала первую часть своего романа ему было тринадцать. Как давно это было, а с другой стороны как будто только вчера. Мы с семьёй живём в многоэтажке на четырнадцатом этаже.

Год назад я отправила начало своего романа в издательство, но редактору чего-то не понравилось и меня не напечатали. Год провалялась рукопись, пока я не села сейчас за ноутбук, прочитала что было написано и стучу продолжение в надежде, что кому-то это интересно. Спасибо мужу, что поддержал, сказал Викусь, ты ничего, ты не опускай руки, если есть талант, а он у тебя безусловно есть, то он пробьется, как берёзка сквозь асфальт.
 
Как прошёл у меня этот год? Да как у всех домохозяек. Утро. Подъём. Собрать сына в школу. Проводить мужа на работу. Готовка. Стирка. Магазины. Всё как у всех. Я так замоталась, что совсем забыла помнить, что когда-то я из себя строила великую писательницу. Фантазировала, что у меня и не сын вовсе, а дочь. Вы знаете, всегда мечтала. Девочки, они такие аккуратненькие, чистенькие. Не то, что мальчики, поросята, как мой Мишка. Как великая писательница, предназначение которой только писать романы, помниться, я вообще домечталась, что у меня нет ребёнка, а я целый день летаю в фантазиях, что даже стала бояться своего паспорта. Благо муж отобрал. Кстати так и не отдаёт. Удивительное дело, что мне он вроде как ни разу и не пригодился за целый год. Вот бы посмотреть, кто я там теперь? Может и на самом деле какая-нибудь Клочкова или Галкина. Может и зовут меня не Лена, а Юля, как муж называет. Нужно будет попросить мужа всё-таки отдать мне паспорт. Я же не ребёнок. Мне тридцать два года. Пятнадцать лет семейной жизни.

Мы познакомились со Стасом на первом курсе института. Жили в общаге. В октябре студенческой компанией напились и я проснулась в кровати не одна, а ещё через полтора месяца вторая полоска стала поворотной в моей жизни. Расписались. Я родила. Свесила ребенка на родителей. Сменила институт. Со Стасом встречалась только по выходным. Ну как-то так. Только пять лет назад мы купили отдельную квартиру, перевели ребёнка в новую школу и стали жить окончательно отдельной семьёй.

Ух, наверное и материала в дневниках мужа накопилось за этот год. Буду дальше Вас радовать, дорогой читатель. На сим не прощаюсь. Читайте дальше. Ведь мой муж волшебник. Разве может быть чего интересней, как читать про великого волшебника Амида и его друга колдуна Игната, который борются с великой ведьмой (без названия) за жизнь всех людей на Земле.