Дамский роман

« Я сидел и смотрел, как ты спишь. Я сидел тихо, не решаясь прикоснуться к тебе.  Смотрел на выбившуюся прядь волос, и мне очень хотелось поправить, пригладить её. Но я боялся спугнуть тишину вокруг тебя. Я сидел и смотрел, как ты спишь. Думал о том, как мы жили раньше, как мы жили порознь. Думал о том, как мы будем жить дальше. О том, что ждёт нас впереди. Думал о том, что мне едва ли надоест смотреть на тебя и много-много лет спустя я буду так же тихо сидеть и смотреть, как ты спишь и по-прежнему видеть что-то нужное и близкое в постаревшем лице…»

- Господи, ну что это опять у тебя?

Он отвел рассеянный взгляд от монитора и мягко улыбнулся, чуть пожав плечами.

- По всему выходит, что я творец женских романов. С ума сойти.
- Вот именно! У тебя же есть работа. Ты говорил, что с той статьёй два дня возиться и, вот, занимаешься не разбери-поймёшь чем.
- Я много сделал… Просто не идёт что-то. Появились мысли посторонние. Шевелится что-то. Мешает.

Она присела рядом. С длинными сырыми прядями каштановых волос. Опустив на колени руки занятые полотенцем.

- Это красиво, да. Ты писал мне очень похожие письма. Вот только, сколько бы не шевелилось у тебя там,… не знаю где, в кармане от этого ничего не зашевелится.
- Да. Я понимаю. У меня достаточно работы и я постараюсь ни от чего не отказываться. Просто… Без этого ведь тоже нельзя. Раз уж само по себе получается… Это не в ущерб будет…
- Я надеюсь.
- Ну что ты…
- Я не сержусь. Просто подумай, ты ведь хотел детей. И как ты это себе представляешь? Нам и двоим-то – так себе. Ребенок – это не просто так. Знаешь, сколько всего понадобится? Даже до того. Ведь я располнею и мне придётся покупать новую одежду. Мне нужно будет правильно питаться и пораньше уйти с работы, чтобы всё было хорошо. Нужно будет сделать хороший ремонт, заменить эти безобразные окна, из которых дует, настелить нормальный пол. А ведь нужно ещё и просто жить: ходить куда-то, развлекаться… Ты подарил мне крохотное колечко полгода назад. И с тех пор – ничего. И не нужно чтобы всё было из белого золота – не это ведь важно… Я не сержусь. Просто… Не обижайся.
- Я понимаю. Я не обижаюсь… Я постараюсь. Правда. Ты же видишь, я работаю.
- Я ви-ижу, да!
- Да ладно.
- Миленький, ты пойми, это ведь и не женские романы даже, как ты говоришь. Женские – они простенькие и жизнеутверждающие. Добро бы у тебя так получалось. А это, у тебя… Это… мужские сопли, извини. Это ни те, ни другие читать не будут.
- Да ну. Не всё ведь.
- Не всё. Совсем не всё. Но, то, с чем ты больше всего носился. Это ведь не фантастика и не детектив. Сколько человек будут читать такое?
- Да не важно. Понимаешь, когда женщина страдает и плачет – это, скажем так, привычно. Неприятно и нехорошо, но нормально, что ли. Мне хотелось показать трагедию мужскую. Бывает ведь, когда и мужчина захлёбываясь прижимается лицом к нечистому кафелю какой-нибудь уборной и не становится от этого ничтожеством…
- Ты считаешь, мы станем лучше к вам относиться после этого?
- Да ничего я не считаю. Просто хотелось вот так как-то…
- Ну, не знаю. В большинстве случаев мужики хватаются за стены уборной только по одной причине…

Ноябрьская тьма за окнами сгустилась до непроглядности. Свет уличных фонарей играл на запотевших окнах, рисуя причудливые картины и за ними, в вязком мраке, редкие, одинокие капли гулко стучали по жестяным отливам.

- А хочешь, попробуй написать что-нибудь на ту же тему, но более захватывающее.
- Это как? – Улыбнулся.
- Что-нибудь вроде детектива, например.
- Идею подкинешь?
- Идею… Хм… Ну например… Только это женская история. Не слабо?
- Продолжай. Почему бы и нет.
- Во-от… Женщина живёт с художником. Он очень необычный, творческий человек, хотя порой ведёт себя совсем как ребёнок. Но её это почти совсем не раздражает, а когда он только ухаживал за ней, то вовсе очаровал её. Очаровал настолько, что она, понимая, что достойна много лучшего, не могла не пойти за ним в эту его мансарду, или где там художники живут обычно…

Он рассмеялся. – Начало многообещающе. И что дальше?

- Так они и жили. Настоящий рай в шалаше. Ты уж сам думай как там в деталях. Жили, значит, жили. Честно говоря, прозябали, но художник этого не замечал, потому что он как ребёнок, а ей было хорошо с ним… Но однажды она встретила мужчину, который, действительно, был её достоин и скоро поняла, что любит его. Он был не то чтобы богат, но вполне состоятелен, умен и если в чём-то ей и отказывал, то всегда старался компенсировать чем-то другим. Во-от… Она поняла, что любит его. Но и художник был хорошим. Он тоже почти никогда ни в чём ей не отказывал. Он ей верил и она вольна была делать всё, что пожелает. И он смотрел на неё влюблёнными глазами… Поэтому она никак не могла придумать как же ей поступить…

- Треугольник есть, а детектив где?
- Вот привязался! Где есть треугольник, там и детектив получится. Я тебе завязку придумала, а что дальше делать ты уж сам решай. Тебе ведь проще придумать.
- Я подумаю. - Он по-прежнему улыбался.
- Только ты поработай сначала. Хорошо?
- Хорошо. Обязательно поработаю. Ты будешь спать?
- Да. Я устала.
- Я не мешаю тебе?
- Нет. Ничего. Я отвернусь от света… Спокойной ночи.
- Спокойной ночи. Я люблю тебя.
- И я тебя тоже…


« Я сидел и смотрел, как ты спишь. Я сидел тихо, не решаясь прикоснуться к тебе…»…