Мои строки... под лупой

           "Ну... да, немного бестолково.
            Но это ж Влада Маякова!"

                соратник по поэтическому клубу
                (позже извинился)




Стихи, как исповедь, немыми не бывают,
в столе им тесно,
в голове - еще тесней,
и то, и то сегодня открывают.
И разве что-то может быть важней?

С такою мыслью шла я на свиданье,
хоть поспешила
деловым его назвать,
но сердце билось... Это было данью
за то, что кто-то будет мне внимать.

Стихи... Стихи... Ощупанные лично
то ли до блеска,
то ли матовости строк;
слетает взгляд - и ловится привычно
в знакомый лингвистический силок.

Шуршат названья в пальцах... Как-то странно, -
они родные, -
но сейчас почти чужды.
Не кажутся уж сурами Корана,
разгадкой человеческой вражды...


И он читает. Я невольно замираю.
Я - как придаток
любовей горьких в текстиках моих
В его словах бесчувственность сырая...
Стихотворенье превратилось в "стих"...


апрель, 2010