один день

 В очередной раз приезжая домой на выходные, не успев переодеться, садишься за компьютер. Заходишь в контакт и как обычно это бывает с хронической депрессией начинаешь лазить по страницам тех людей, которые дороги, но, к сожалению, с ними больше не общаешься (не знаешь, как это получилось, что произошло. Но у тебя остаются только теплые  воспоминания, от которых иногда проявляются слёзы...). Ты перечитываешь все их заметки, пересматриваешь фотоальбомы в надежде найти хоть одну фотографию, где есть ты, что бы знать, что этот человек тебя не забыл.
Ты знаешь, что у самого остались не удалённые фотографии, где вы вдвоём, но их мало и они лишь связанны с одним днём. Случайно вспоминаешь, что в паспорте у тебя лежит стих. Стих, который был написан тебе, а не кому-то другому или просто так от вдохновенья.
И каждый раз после выходных ты возвращаешься в тот город, где эти люди, которые тебе дороги, но ты не можешь ни чего сделать с тем, что бы вернуть их в свою жизнь, в свой мир. Они вычеркнули тебя из за очередной ссоры, из за очередного скандала, которым послужил третий человек. Просто ты опять влез в чужую жизнь. Так всегда бывает, "один строит, другой ломает"...