Воскресенье, 9-е

Я стою на балконе,
   читаю память и смотрю с высоты…
Утро строит к нашему дому
   из светлячков мосты.
Выходит хмурая с пятой квартиры,
Бросает невидящий взгляд,
Но утыкается своим внутренним миром
На пьющих пиво ребят…
«Утренние дебилоиды»,
И ещё неясная брань…
Они листают таблоиды.
И курят какую-то дрянь.
Я с ней почти согласен,
  но мне не до них уже…
Потому что сегодня 9-е мая.
  И светло на душе.
А вот и сосед с десятой –
  он в кителе и весь в орденах…
Он ни одной пули не видел в войну.
Он отсиделся в штабах…
Он боится приблизиться к тем,
  кто прошёл Сталинград,
Потому что давно уже слышит от них
  отборный солдатский мат. 
Но теперь он в президиуме.
  Он символ советской мечты.
И юные скауты с слезами восторга
  к нему возлагают цветы.
И ему - обожанье широких масс…
И мэр ему жмёт ладонь…
Хотя другие за будущих нас
Пробивались через огонь…
Вчера по городу раздавали фото
  Учителя и Вождя.
Для молодых он – среднее что-то
  Между Бэтменом и Человеком Дождя.
Кое-кто брал портреты с улыбкой,
  а кто-то - как от чумы.
А двое полезли в драку.
  Но и те, и другие – мы…
Я просто стою на балконе.
  Я далёк от высоких идей.
Но хочется верить, что этот праздник
  нас превратит в людей.
Ведь наш демос расколот на Деймос и Форбс,
  на десятки конфессий и рас…
И пока он единственное,
  что сближает всех нас…