Мой Рай

     Склон горы, вернее плоскогорья, где, как рёбра у старой кобылы, выпирают скалы из красноватого гранита. Где редкие шарообразные кусты шиповника, будто зелёные бородавки на выжженной зноем земле. Где воздух пропах душистым немного горьковатым чабрецом. Где маленькие перекати-поле смахивают на кактусята. Где травы растут только весной, а уже в начале лета желтеют пригорки. Плодородная земля смыта дождями, камни облизаны туманами. Стадо коз острыми копытцами постукивает о затвердевшую до каменного состояния сероватую почву…
     И, всё же, именно это место мне чаще других видится во сне. А этот многократно повторяющийся сон, я считаю самым дорогим подарком, ведь он возвращает меня в детство. «Беззаботным» его не назовёшь, но другого не дано. Благодарная память бережёт крохотный оазис детского Рая, моего «потерянного Рая». Однако если спросить моих ровесников, которые до сих пор живут в селе Букатинка: «Называют ли они село родное Раем?», пожалуй, они даже удивятся этому вопросу. Вот и выходит, что воображение каждого человека свой рисует Рай. Мой Рай пропах чабрецом, любистком и листьями грецкого ореха. Мой сиротский Рай. Суета дней не вытоптала его в моей душе, не стёрла из памяти. Мне есть куда, хотя бы мысленно вернуться…