Когда кончается правда, начинается рифма. И всё превращается в бесконечный поток бессознательного вмешательства в мир живых.
Бешено лупишь по клавишам, кусаешь себя за пальцы, а зачем, понятно лишь мраморной плитке в метро.
Немного, совсем чуточку достаточно чтобы съехала крыша… И тебя уже не остановить, не удержать за руку, волосы…
Несёт…
Дышать легко, бежать легко, смотреть легко…
Где же масса? Где давление? Его попросту не существует…
Кусочек кончается правда. doc
© Copyright: Жека Замятин, 2010
Свидетельство о публикации №210050100687
Свидетельство о публикации №210050100687
Рецензии
