Смеем ли мы

Когда-то я ждала красивых слов, поступков, глаз. Получала их, теряя себя в потоке чужой любви к себе. Невыносимо становилось человеку и мне. Мы растворяли себя в жидком потоке любви, которая заставляла нас недышать, нежить, небыть. Это было настолько глупо. Что хотелось дохнуть без него. И ты дох. Умирал как побитая собака, которую отпихнул немытым сапогом с чувством брезгливости ее же хозяин. Это было так невыносимо больно. Либо мне, либо ему. Я не так часто была побитой собакой, хотя могло быть и такое.
        Ощущение было таким, что разрывают пополам. Среди льда, грязи. Упрямство. Вот что двигало. Упрямство уверенности, что вот оно самое. Такое необходимое. А на самом деле: не надо было. Мы всегда одиноки и свободны. Просто надо уметь ценить. Не кидаться словами, чувствами, эмоциями, мыслями. Мы сами по себе. Пришли одни. Уйдем так же - в одиночестве. Все когда-нибудь заканчивается. Остается боль. Лишение свободы. Себя самого. Мы сами пристегиваем себя к недвижимой батарее абстрактного понятия. Смеем ли мы? Любим ли мы себя раз позвляем такое делать? Кто мы для этого? так пустота ни о чем. Ни о ком.
        Посмеем ли умереть вместе с объектом наших страстей. Что нам все это даст, кроме очереной разбившейся уверенности? Появится вера в нестбыточность. Неуверенность. Все пустота. Все гон. Это наркотик. Пока сами себя не полюбим. Не примем. С пустотой. С очередностью. Где-то там. Где-то там.... Мы больше. Мы выше. Я умирала. Я знаю. ...