Город

Город. Город-призрак. Безмолвные тени некогда бывшие людьми бродят по грязным улицам зачастую без цели и смысла в монотонном движении порой не замечая что умерли. Даже небо здесь какого-то желтоватого оттенка затянутое тучами цвета гари. Лишь изредка лучи красноватого солнца пробиваются на улицы но оно редкий гость в здешних местах. Гораздо чаще идет дождь – мелкий и колючий он истинный хозяин города. Города не заметившего смерти.
Здесь нет кладбищ. Многие умирают прямо на улицах – от истощения либо же убитые за горсть медяков. Их тела так и остаются гнить прямо на улицах – остальным на это попросту наплевать. Эпидемии так часты что порою накладываются одна на другую создавая воистину страшные и непредсказуемые болезни выкашивающие целые кварталы. Зачистки производят рабы под присмотром надсмотрщиков. Да, надсмотрщиков. Они местный эквивалент власти. Жестокие, беспринципные уроды для которых главное – выполнить поставленную задачу и неважно какой ценой. Вот и снова слышны удары мокрой плетки. Кто-то провинился. Бедолага… Жаль его – он уже не жилец. Да будет мир его праху. Я осторожно выхожу на бурые от грязной жижи улицы делая такое же безучастное лицо как и у окружающих. В этом городе эмоции – роскошь и тот кто проявляет их рискует закончить остатки дней в пыточной.
Поговаривают когда-то, тысячелетия назад, город был вполне обычным. Здесь тогда еще рождались дети да и солнце светило куда как ярче. Что так изменило его я незнаю. А если точнее – попросту не помню. Я невольно смотрю на изможденное тело которое видно под тонким  полупрозрачным рубищем. Сквозь него видно и мостовую. Я не помню. Ведь как и все здесь я мертв. И не могу помнить то что убило меня. Задумчивость сыграла плохую шутку. Я не успел среагировать когда из-за поворота выскочил крепенький коренастый малыш в кожаном фартуке. Надсмотрщик. Столкнувшись с ним нос к носу я упал в грязь – уже в полете осознав что натворил. Он не стал долго церемонится. Свистнула плеть…

… Яркое летнее солнце веселым лучиком пробежалось по подсыхающим лужам и спряталось в тени развалин. Щебечут птицы. Легкий соленый ветерок идущий с моря наполнил грудь пьяным восторгом, вызвал невольную улыбку восхищения этим девственно чистым местом. Сюда часто стекаются паломники, чтобы полюбоваться дикой природой и живописными развалинами старого города. Великого города, вымершего тысячу лет назад. Оправив одежду, паломник встал, держа на лице довольную улыбку. Да, оно определенно стоило того. Но пора возвращаться в город, где кипит жизнь, оставив мертвые красоты. Как и всегда он не стоит на месте. Вечное движение, смысл людского существования в безостановочной и такой нелепой тяге к бессмертию. Никому из нас не дано знать, что ждет там за гранью. Гранью, за которой время застывает в том моменте, когда ты умер. Путник так и не услышал душераздирающих криков умирающего в сотый раз под ударами плети. В городе призраков и не могло быть иначе.