Рассказ на военную тему

-Не могут, нет, не сделают они этого. Триста тысяч человек... Лишить всего, выгнать из жизни...
-Они могут всё. Братишка, политики могут всё, что хотят и могут.
-А, как же моральные принципы?
-Ха-ха, ты кто по профессии?
-Ну, инженер-электрик.
-Электрик - хорошее дело. Мораль тебе помогает в профессии?
-В этом деле, всё больше, формулы работают...
-Вот оно, - формулы. А, у них - ихние формулы. Надо убить сто человек, - не вопрос. Миллион, - ты герой. Формулы всё оправдают. И, вообще , - сиди дома. Куда собрался, в гробу хочешь вернуться?
-Скоро не будет дома, если все будем так рассуждать.
-Ну, как знаешь. А, я валю отсюда, понимаешь, эта страна - слишком лакомый кусочек для политиков. Я, должен прожить одну жизнь, не верю, понимаешь, в реинкарнацию. Только не начинай гнать про патриотизм.
-Тебе легко, ты еврей, человек без родины.
-Без родины говоришь, ты - сейчас, о моём еврейсте вспомнил. Это и есть твой патриотизм. Ты, который вырос на моих глазах. Сопляк. А рассуждаешь о политических принципах.
-Прости, Энвер, может, ты и прав, но мы всем курсом решили пойти в комиссариат.
-Ну, как знешь, мой православный брат, заранее соболезную твоей матери...

«Как, я тебя понимаю, Энвер. Сейчас понимаю, теперь я знаю о войне почти всё...»

-Смотри – женщина, красавица. У кого рука поднялась убить её?!
-Ха, - женщина. Это снайпер-убийца. Наёмница, бывшая биатлонистка. Моего друга кончила. Ранила в пах, а потом, сидела и ждала, ещё трёх положила, из тех, кто на помощь ему пришёл.
«И, как я сам не понял, - звериный оскал, жилистое, почти мужское, тело. Тут и не пахнет красотой...»

-Идиоты, кому они верят, все пушки отдали. Политики, мать ихнюю. Перемирие..., всё, блин, на этой земле долго не будет мира, тысячу лет не будет, а, эти - пушки отдали...

-Видишь дом, с голубой крышей? Лупи в ту сторону, не жди – лупи, здесь нет другой дороги, - оттуда пойдут. Расстреляешь всё, - иди к оврагу, я там тебя буду ждать. Только стреляй короткими очередями, часто, но короткими. Понял? Мне полчасика нужно раненых вынести.

«Я час продержался, пришёл. Командир, кто же меня опередил. Лицо – кровавое месиво, узнал по шраму на руке. Куда теперь? Ни карты, ни компаса».

-Не стреляйте, я свой. Один остался. Отход прикрывал.
-Давно воюешь?
-Уже, четыре месяца.
-Бывалый вояка! Ладно, не обижайся. Идём на восток, ориентируемся по горам.

-Мы с ним всю войну, потому и живы, афган прошёл, настоящий солдат. Алексом зовут. Слушай его, если хочешь живой свою задницу отсюда вытащить.
-Понял.
-Новенький, ко мне. Говоришь – отход прикрывал. Хорошо стреляешь?
-Был в университетской сборной.
-Понятно. Видишь деревеньку? Дорога и до, и после неё закрыта наглухо, справа «регуляры», слева «людоеды». Дорога по ней. Обходить неоткуда, заросли дальше редеют. Только, видишь, у колодца троих? Сумеешь их снять?
-Из этого - отсюда мало шансов.
-Нет, у нас снайперка есть.
-Как пить дать.
-Дождись, мы пойдём не таясь. Как дойдём до угла - снимай.
-Один? Они, что в очередь станут за моей пулей.
-Снимешь - скольких сумеешь, они звука не услышат. Дальше, я сам разберусь. Махну рукой – беги за нами. Дальше, мы будем прикрывать тебя. Ты, действительно, у меня самый опытный. Сдюжишь?
-Не вопрос.
«Выстрел, - дуло в лево, выстрел, дальше как получится. Прицел, курок. Нажать, чуть влево, нажать - чуть влево – нажать... Всё, - время».
-Чего уставился, мёртвых не видел? Хорошо сработано. Давай, двигай. Без суеты, идём колонной.

-«Равняйсь», смирно.
Оглядываюсь на Алекса, внутри всё дрожит. Всех положим. Дураки, - парад устроили. Поймав мой взгляд, поднимает указательный палец и припадает к биноклю. Через минутку, головой указывает в левый угол поляны. Без слов спрашивает: «Ты готов умереть?» Из леса выглядывают дула. "Пушки. А, как же грёбанный договор?! Ты, сто раз прав – Энвер. Политики...Сегодня, мы войну не выиграем, а пожить ещё хочется...»


-Привал, парни. В деревне чисто. Ни кто сюда не сунется. За ней лес. Завтра будем у своих.

Все дома стоят пустые. Ребята начинают искать «сокровища». Мне противно. Ба, неплохая библиотека. Возьму почитать, а потом, обязательно верну.

-Что читаешь?
-Курт Воннегут, мой любимый.
-Тебе, сколько лет?
-Двадцать два.
-Молодой. Хорошо воюешь, но, это не твоё дело. Вернёмся – двигай домой.
Задумался над его словами. Да нет, уже не смогу. Он понял, злобно сверкнул глазами:
-Ну, и дурак. Ты можешь жизнь устроить. А, здесь - сгинешь или...
«Или перестану быть человеком. Наверное, ты это хочешь сказать... Где мой карасс? Как, отличить его от гранфаллона... Война состарила меня, но не добавила мудрости. Сумею ли я, вернуться к нормальной жизни... На чьей стороне правда? Триста тысяч...»

-За полем наши. Там пулемёт. С ним надо разобраться, - всех положит. Они уже знают, что мы здесь, думают – ночью будем пробиваться. Надо сейчас, сразу, потом поздно будет. Я пойду сам. Кто со мной?... Достаточно, остальные следите за нами. Действуйте по обстоятельствам.


«Сука, в упор лупит, не подберёмся, надоело, всё надоело. Стреляй, собака, я заговоренный...»

Уже на нашей стороне:
-Ты сумасшедший, вали домой, говорю. Ты шёл на самоубийство. Значит, сломался, кончился солдат. На везении далеко не уедешь.
Молчу, и , хотя знаю, что вчера, швырнув ту гранату, спас его жопу, понимаю, - он прав. Но, не могу.

-Пойдём, пройдёмся, может, выпивку какую найдём, - нажраться охота. Ну, как, думал над моими словами? На меня не смотри. Я, потомственный вояка, кадровый, ещё с афгана. Такие, как ты новую жизнь должны строить...

Удар в плечо, ужасная боль, теряя сознание, слышу крик Алекса:
-Санитара, скорее. Снайпер... Везите в город, в хирургическое отделение, Георгий – хирург. Только к нему.

«Алекс, гнида, это ты стрелял. За что? За что...»

Прошло время, плечо, изредка, напоминает о себе глухой болью. Тем вечером, Алекс, спас мою жизнь. Война закончилась . Я, долго пытался найти командира. И вот, однажды, я узнал – где он.

Африка, маленькая страна.
-Алмазник Алекс, да, кто его не знает. Езжайте прямо, у поваленного дерева – на лево, там он копает.

Фетровая шляпа, полотнянные рубаха и широкие шаровары. Одет по африкански.
-Привет, командир, далеко же ты забрался.
-Привет, солдатик.
-Как, тебя занесло в такую даль?
-Долгая история... А, сам, какими судьбами?
-Приехал сказать спасибо.
-Не за что. У тебя деньги есть? Они мне очень нужны сейчас.
-С собой пара тысяч, если нужно больше, пошли банк искать.
-Хватит.
Порывшись в кармане, достаёт несколько камней:
-Алмазы, хорошие, это справедливая сделка.
-Возьми так, они мне не нужны.
-Отставить...

На моём рабочем столе, в маленькой вазочке - кучка алмазов. Я не очень разбираюсь в них, но догадываюсь, - они стоят, гораздо больше тех двух тысяч. Иногда, я, выбираю камень, и не смотря на протесты жены, царапаю оконное стекло. Мне очень полюбился этот звук.
Самое твёрдое вещество во Вселенной...


© Guro Panguma, 2010