Почему ты молчишь?

-Давай выпьем, - попросил Ди.
Я скосился на него. Он сидел на диване, сложив руки на коленях. Черные, недавно перекрашенные волосы, рассыпались по плечам – снова потерял резинку.
-По-моему, ты и так косой.
-Это только по-твоему.
Он поднялся, нетвердым шагом пересек комнату. Взялся за бутылку. Вино плеснуло мимо бокала.
-Ди, - предупреждающе позвал я.
Он не отвечал, присосавшись к бутылке.
-Варвар, - скорбно сообщил я. – Из горла. Вино.
Он не слушал. Глотал мелкими глотками. Опрокинутый бокал валялся в лужице спиртного на столе.
-Хватит.
Я всерьез забеспокоился.
-Ди, поставь вино.
Как ни странно, он послушался. Поставил бутылку, оперся на стол ладонями, навис, покачиваясь.
-Все в порядке?
Он кивнул. Конечно, а какого ответа я еще ожидаю от этого чертова психа? У него всегда все в порядке. Даже, когда он подыхает на моих глазах, у него все хорошо.
-Посмотри на меня.
Прикасаться к нему нельзя. Он ненавидит прикосновения, когда впадает в состояние «улыбчивая сука». Остается только воздействовать голосом.
-Посмотри на меня, Ди.
Он поворачивает голову. Улыбается. По моей спине незамедлительно пробегает стая ледяных мурашек.
-А что случилось?
Он посматривает на бутылку, явно борясь с желанием запустить ей в стену. Или мне в голову.
-Все в порядке.
Я ненавижу, когда он приходит в таком состоянии. Садится на пол, обнимая бутылку вермута. Вернее, раньше он пил только вермут. Когда я недавно попытался его напоить мартини, бокал врезался мне в грудь, содержимое вылилось мне на рубашку.
-Что случилось, Ди?
-Принеси чаю. Или воды. Таблетки запить, - просит он.
-Какие таблетки?
Нет, он ж не настолько псих, чтобы травиться прямо здесь? Он вытаскивает их рюкзака два блистера. Демонстративно показывает их мне, пробегая пальцами по пустым ячейкам. Выщелкивает на ладонь по таблетке из каждого. Убирает таблетки.
-Не думаю, что совмещать спиртное и таблетки – хорошая идея.
-А мне похрену, что ты думаешь.
-А от чего таблетки? Что болит?
-Ничего.
-А зачем тогда таблетки?
-Невролог выписал.
-Дожились…
Нет, вот действительно дожились. Если уж даже Ди, с его вечной непробиваемостью эмоций и отсутствием всяческой реакции на окружающее, глотает таблетки, что остается делать нам, простым смертным?
-Все нормально. А что, у меня не должно быть эмоций?
-Не смей запивать их вином.
-Поздно. Я просил воду, а не копания в моей душе. Ты предпочел стоять тут и таращиться на меня.
Вот черт. Ладно, с учетом того, что таблетки на него никогда не действуют.
-Интересно, а если сразу несколько принять.
-Не отравишься, - сообщаю я. – Духу не хватит.
-Правда? – несказанно удивляется Ди.
Я нахожу карандаш, выдергиваю лист бумаги из принтера.
-Нарисуй мне.
-Что?
-Розу.
Ди начинает чертить. Именно чертить, он не умеет иначе рисовать. Я смотрю на черные волосы. В голове есть только одна мысль – интересно, а зачем он их отращивает.
-И все же ты мне расскажешь, что случилось?
-Ничего, - Ди поднимает голову.
В глазах, зеленых от боли, упрямое выражение.
-Все в порядке.
-Ты уверен?
-А ты зануда, - обвиняюще швыряет он мне в лицо.
-Есть такое, - соглашаюсь я. – Так что случилось?
Он дергает плечом.
-Разлучился с другом.
Нихрена себе формулировка. Вот и пойми… То ли расстался… То ли уехал…
-Совсем? – осторожно спрашиваю я, чувствуя, что шагаю по слишком тонкому льду над такой бездной, что Марианская впадина по сравнению с ней – ямка.
-Совсем.
Он вздыхает.
-Поругались?
Лед начинает идти трещинами. Ди вскидывает голову, щурится.
-Нет.
-Он надолго тебя покинул?
-Нет.
Я облегченно вздыхаю.
-Лет на сорок. Или пятьдесят.
-Эммм…
В лицо мне летит карандаш. Чертит отточенным грифелем по щеке.
-Он умер. Ты это хотел услышать?
Я оцепеневаю. Ну да, понятно. Таблетки… И желание напиться…
-Ди, мне правда жаль.
-Мне тоже, - соглашается он.
Слишком спокойно разглаживает на колене листок бумаги.
-В спальню?
-Что?
-Я спрашиваю, мы сегодня трахаться будем или нет?
-А с чего вдруг такое предложение.
-Ты семь лет пасешь меня, шляешься по моим следам, как приклеенный… Я просто шагнуть не могу, чтоб на тебя не наткнуться… Спрашивается, нахрена?
-Ну не в такой же обстановке.
-А чем она тебе не нравится?
Ди вскакивает. Саркастически усмехается, отвешивает мне изысканный поклон:
-Сударь, не окажете ли вы мне честь разделить со мной постель сегодня?
Ладно. В конце концов, игра по правилам этого психа мне либо нравится, либо нет.
-Окажу, сударь.
Ну и семь лет… Ладно, сознательно всего полгода… Но я ж этого хотел.
Что ты делаешь, Ди?
Как у тебя получается так обставить все, что я себя чувствую настолько мерзко, что даже вино не помогает?
Ди?
Почему ты снова молчишь?