А в подъезде пахнет прелью...

А в подъезде пахнет прелью - пылью, гнилью, канителью. Следковатый брюквы запах, смешанный с крысиным писком, вот коктейль подъездный, нате! Дверь тяжелая открылась, внутрь Солнце залетело. Воздух свежий бумерангом облетел почтовый ящик, где кого-то ждет квартплата, где кого-то - письмо от сына, где кого-то - "Ридерз Дайджест" размалеванною куклой. Беззоботные солдаты Солнца, пестрые синицы света из-за двери посмотрели, кинули охапку лета - здесь, на кафель, почерневший от времен и расколотый ботинком. Даже крысы замолчали - не пищат уж и не шепчут в своем мире за стенами, слышут ясно Солнца поступь и усами шевелят.
Бабка старая Оксана проскрипела-прокряхтела мимо двери, выход в небо, а за ней студентик Петя - нос, потрфель, очки, студак. А за ними вышла Люда - молодящаяся тетка, что помадой губы красит, ноги воском оббривает, дряблось кожи закрывает необъятным кринолином. А за ними весь подъезд, дверьми хлопнувши квартиры, выбегает-вылезает с сумками наперевес. И для каждого предлогом посмотреть на света запах, на игру дверных проемов, на молоденький асфальт в бликах Солнца расписного, и работа, и учеба, магазин ли - там картошку завезли?
И выходят чинно люди с портфелинами под мышкой, спрятав нос в карман пальто, инет-нет, а взглянут вверх, и рукой в часах от "Swatch" проведут по молодой листве.


Рецензии