М - 101

               
     Все мы разные. В том прелесть и беда наша. Каждый своему закону следуя, в лучшем случае, снисходительно смотрит на других. Прощаем, но не принимаем на веру взгляды друга или даже брата своего. Хмуримся, ссоримся, размахиваем будто бы неопровержимыми фактами, а потом замыкаемся в себе. С годами начинаем понимать, что всё сказанное – это только шуршание шелухи. Зерно под тяжестью своею падает вниз, ближе к земле. Там жизнь мудрая и прекрасная в любых её проявлениях. Спорить, что прекраснее: розовый куст или куст жасмина, зайчонок или белочка, право слово – бессмысленно. Дело вкуса, а суть одна.
     Сколько слов в мир выпускаем, сколько копий ломаем!  В «суе» грехи собираем…
     Всё чаще мысленно прошу: «Простите меня все, кто знает, кто помнит меня, кто прочитал или ещё прочитает написанное мною строки. Простите травы, дороги и Небо! У всех, до былинки малой, прошу я прощения. Смиренно, со слезами раскаяния… Но, даже «посыпав голову пеплом», позвольте мне иметь своё  мнение…