Экранизация снов. Расстояние

Он вернулся раньше запланированного. Мы сидим на большой кровати с ним и его подругой. Каждый занят чем-то своим. Я радуюсь, дышу, считаю секунды, питаю себя белыми крупинками эйфории, парящими здесь в этом воздухе над кроватью. Я ничего не слышу и ничто не имеет для меня значения, кроме 167 см между нами. Иногда, когда он подтягивается, 150 см.

Кажется я вышиваю крестом. Протыкаю иглой с алой ниткой белую простыню. Изображение смазано, разлито по девственному полотну. Может сердце? Со всеми его венками и капиллярами, стуками и молчанием. Он смотрит на меня.

Подруга куда-то ушла. Нас двое. Все как прежде: он смотрит, я вышиваю, я в себе и в нем одновременно. Он подошел ближе... 90 см.. 5 см... 2 мм..

Тут пятно на простыне разлилось, она стала кроваво-красной. Стало душно от его горячего дыхания, он ничего не говорит, он просто видит. Как-будто случайно прикоснулся ко мне губами. Приоткрытыми, влажными, теплыми, мягкими, пульсирующими. Совершился переворот. Это возможно, это правда! Я дрогнувшая, зрячая, но совершенно глухая, касаюсь его щеки. Большего и не нужно, я уже умерла.

Смерть настигла меня в постели. Это было явное самоубийство. Безоглядное, безжалостное, безрассудное. Но нет ничего слаще, чем смерть от передозировки влюблённостью.

Я проснулась не живая, не мертвая. Все ложь. И только сны правда, без которой не хватит кислорода, не хватит жизни.