М - 122

     Были годы – были и вёсны. В распашонках розовых  из тревожной ночной неизвестности выплывали рассветы. Расплавленным металлом горели облака в минуты заката. Тогда весь мир казался восторженно-прекрасным…
     Куда ушла эта бедовая восторженность? То же небо. Те же звёзды. Только мысли теперь иные.
     Нет, не дождями смыта радость. Не в сугробах спрятана весёлость. От работы, от заботы отяжелели руки. Накопившаяся усталость навалилась на плечи. Стали туманными росные утренники и полынными вечера.
     Люди скажут: старость надвигается…
     Как же хочется возразить. Наперекор Судьбе топнуть ногой. Хохотнуть над чьей-то шуткой и самой добавить словечко. Ан, нет. И малина уже не так сладка, как раньше бывало, и грозы растеряли удаль свою. А что осталось? Тихие, тёплые вечера. По небу плывут беленькие, невесомые облака. Рай? Не Рай, но на душе покойно, благостно. А это дорогого стоит.