Веселая притча о грустном

Предисловие.
Во избежание недопонимания, скажу, что рассказ понимать буквально не стоит. Здесь главное - образы и ассоциации. Так же не следует пытаться объяснить, отчего, да как.

-Проснулся?
-Проснулся...
-Давно проснулся?
-Угу... А что тогда сплю?
-Пора просыпаться...
-Но я ведь уже?.. Ах!

Кукла осмотрелась. Вот она висит, подвешенная за все немыслимые свои конечности в комнате, пропахшей гарью, пОтом, сажей, соляркой. На стене где-то местами разбрызгана какая-то мерзость...
        Кровь, мне кажется... Хотя нет, томатный сок (точнее был им когда-то давно). В воздухе масло. Нет, это воздух как масло: двигаться невозможно. Смотришь вверх и видишь потолок. А к нему прикреплены твои нитки. И все... Нету паука, играющего тобой при помощи этих струнок. Ни паука, ни жалкой мошки! Обидно, будто никому не нужен - вот и не манипулируют... А из окна льются знойные лучи солнца вперемешку с криками. Кто-то кричит тебе. Крики плавно и гадко стекают по подоконнику; через пол - на стенку, огибая, впредь законам физики, шероховатости и выключатели. Дальше, по проводу и, с потолка - на нити. А оттуда прямо в ухо... Фу! мерзость! Чувствуется, как что-то холодное пробирается в голове к маленькому заблудившемуся, попавшему в эту темницу будто нарочно мозгу. Кто-то что-то требует. Гады! Пошли бы, поиграли бы мной, а то, лентяи, стоят себе на солнцепеке и требуют... Играть-то кто будет?!

Кукла прищурившись поворачивает голову на 270 градусов (слава Богу, шея позволяет). Всматривается в окно...
       А это случаем не те ли фигурки-марионетки кричат? Там, в других комнатках: через дорогу, город, страну?.. Вот лентяи... и на столько-то народу ни ножниц, ни паршивого проржавевшего ножика нет... А  все о великой цивилизации говорим. Говорим и смотрим... Боже, дай мне ножик! Отрежу себе нитки и стану свободным! А потом дай мне 5 миллиардов кляпов! Пойду и заткну всех этих балбесов! Так, наверно, и рождаются тираны... А мне плевать! Хочу быть... хочу быть... БЫТЬ ХОЧУ!!! СВОБОДНЫМ!!! СОБОЙ!!! а получится ли? Ведь только самые искусные актеры могут себя сыграть... Я-то даже не актер... Ох! Нафиг эту семантику!!! Нужен ножик...

-НОЖИК!!! НО-ЖИК!!! НО-ЖИК!!!...
       Стоп!!! Требую прямо в унисон тем, за окном, как на стадионе... Они того же хотят? А почему тогда от меня? Значит, они не мне кричат... Даже покричать на меня некому... А кому тогда кричат? Богу? Интернету? Небу? Смерти? Страсти? Ну и что вы им кричите? Это же не коммивояжеры какие-нибудь: они раздачей ножиков не занимаются... Так, кукла, думай! Ага!

Кукла потянулась головой к окну.
-Люди!!! Люди!!! Я знаю, что делать, ножик не нужен!!! Говорю, не нужен!!! Люди!!!...
      
         Не слышат... Кляпы нужны... но их тоже нет... Ладно, сам что-нибудь придумаю...

Маленькая фигурка резко крутанулась и нитки обмотались друг о дружку. Изо всех своих сил, марионетка дергала и пилила веревки. А те, дряхлые и пыльные, наводившие лишь внешне ужас, не выдержали и лопнули. Кукла грузно грохнулась на пол.
          Зад болит... И голова... Так вот оно, чувство свободы... и ирония. Пришла вместе с волей и унынием... Очень приятно, я тебя ждал - с юмором-то веселее будет... Эй! эгей! Ты куда?! Ну вот, спугнул голубку. Пойти, что-ли на улицу...

Деревянный человечек вышел из комнаты. За ней были сотни таких же жилищ. Через них проходили переулки и проезжали дороги. Мягкая пыль мерно и успокаивающе покрывала землю. На нее приятно было наступать. Да и солнце не уже не язвило: приятный летний денек.   
       Пойду-ка я куда-нибудь далеко. Ведь дороги истоптаны - не я один такой умник, до меня тут тоже ходили. Найти бы кого-нибудь...
Пейзаж начал медленно меняться. За Городом полз Проселок, за Проселком - Деревушка, За ней - поле. А на поле перекресток. Кажется 1986 года...
       Хорошая вещь. А я сейчас как блюзмен какой-то. Нахватает только гитары. Вы не подумайте, играть я умею. Но гитары вот нет. Опять иронией запахло... А противный ведь запах: помесь зубной пасты и алкоголя... Нет... алкоголь - это от скептицизма... Только сейчас заметил, что его вымывает из меня. Это хорошо... Только этим в туалете, а не на улице надо заниматься... А, ладно, никто же не смотрит...

Кукла повернула направо - разницы все равно нет. Развилка - это лишь иллюзия, целью которой является помешать трусливым животным. Увидев вот такую штуку, они поймут, что на них ложится бремя выбора. А их маленькие детские шейки не выдерживают тяжести. Надвигалась ночь. Причем, не догоняла, но нависала неоспоримым фактом. Эдакий плевок в лицо.
        Надо бы заночевать... А где? Да где угодно: все равно же все висят одни или по двое в своих комнатках, но они-то маленькие, а комната большая - места хватит...

Фигурка проходила мимо отелей с надписями "Мест нет" или "только со своими нитками". Наконец, скиталец забрел на окраину какой-то очередной миловидной деревушки. Он тут же зашел в первый домик. Там висела она... другая кукла, но она... Она поглядела на гостя, улыбнулась и протянула нитки. Сказав "спасибо, любимая", гость начал привязывать их к запястьям и потолку.
         Стоп!!! Что это я делаю? Вот баран, не в обиду баранам, дурак!

Странник сорвал нитки и нехотя попрощался с хозяйкой, сказав " не сегодня... Прости, милая. Я еще приду", ушел.
         Она не поверила. И правильно сделала... А может и нет... Я-то ведь и вправду вернусь к ней... Так. А где бы заночевать?.. Точно, вон речушка. А там мост. Под мостом и заночую. Наверно, уже кто-то так же, как я, ночевал там. А может и жил...
 
У берега была затертая табличка с названием реки: "Уишка". Хорошее имя. Мост же зовется Куртом. Это странно. Рядом с табличкой имени моста приписка, сделанная сажей или маркером: "Kurt Cobain 4ever". Кукла расположилась над мостом и заснула. На горизонте деревья принимали заходящее солнце, гуляли волны по траве, обгоняя ветер, рождались лирические огоньки, летали, играли. Потом вспыхивали и исчезали, что бы появиться вновь. Так, эти светлячки давали понять отдыхающему путнику, что у жизни есть одно интересное свойство: она не имеет конца. Существует лишь очередное начало. Потом в голове возникла весьма обдуманная мысль: пора бы побрить стружку на подбородке...
На следующее утро, выспавшийся деревянный человечек продолжил путешествие. Так было и на следующий день... и через неделю... А потом, он наконец встретил другого путешественника. Полный надежд, деревянный человечек ринулся к незнакомцу. Он бежал и кричал что-то от радости. Но стоило повернутся тому путешественнику, как радость прошла: у незнакомца не было ни глаз, ни ушей, ни рта. Точнее, они были, но кукла их не видела, не слышала и не чувствовала. Они не поняли ничего из речей друг друга. А ведь оба наверняка смотрели, говорили и слушали одно и то же. Оба были на том перекрестке. Но этот незнакомец, очевидно, свернул налево, а не направо, как это сделала кукла... Они распрощались и разбрелись: шли по одной дороге, но не замечали друг друга. Потом и вовсе разошлись. Наконец, на тропинке снова замаячили фигуры. Это были очень знакомые силуэты. Кукла в надежде окликнула их... И они... обернулись.
          Да!!! Я нашел их!!! Я нашел ножик... тьфу, друзей!!!

Дальше недели сменяли друг друга с неимоверной скоростью и руганью от того, что следующая семидневка наступала на пятки предыдущей. А шедшим куклам было весело и радостно как никогда в жизни. Но дорога неумолимо сжималась. Сначала незаметно ушел дальний товарищ. Потом друзей оставалось все меньше и меньше... Каждый уход сопровождался обещанием писать, но все понимали, что этого не будет. Наконец, кукла вновь осталась одна. Но было не грустно. Память о его друзьях все еще жива. Он помнит их: Ричи, Борис, Ангус, Дэвид, Аркадий, Оззи, Дэн, Алан, Джимми. Так же Эдди и Мэт. Он даже помнил того, кто покинул его первым: Юрий.
          В итоге, будет новое начало, новые встречи и друзья. Все это точно будет... Оно уже не за горами, хотя... подозрительные впереди холмы...

Дни снова шли, а не бежали, снова было лень до всего, снова на горизонте что-то
мелькнуло. Снова друзья. Снова счастье... А это что?! На дороге, пылясь, стояла дверь. Притом знакомая. Друзья уже ушагали вперед, остановились и кричали ему, что бы поторапливался. Кукла подняла указательный палец, сказала "Погодите, ребят, я мигом" и, прошептав "мне нужно кое-что взять", открыла дверь. За ней была комната, пропахшая гарью, пОтом, сажей, соляркой. На стене где-то местами разбрызгана какая-то мерзость... " наверное кровь" - подумала кукла... Она подошла, минуя грязную лужу и не слушая нытье за окном, взяла гитару с тетрадкой. Очень хотелось если не привязать себя обратно к столь знакомым крючкам столь знакомого потолка, то хотя бы взять родные нитки с собой. "Ну вас нафиг" - молвила кукла, хотела плюнуть, но одумалась - грязи и так хватает. Развернулась, открыла дверь и вышла обратно на тропинку. Давно стемнело, и друзей уже не было видно. Кукла улыбнулась и по-доброму проворчала "Остолопы, я же сказал, что бы подождали. Эх! гады... Встречу - врежу по самые Нидерланды". Потупив носок ноги, кукла двинулась вперед навстречу...

P.S.Объяснение:
1)Перекресток (Crossroads) - фильм 1986 года.
2)Имена ушедших друзей - имена писателей-фантастов и рок-музыкантов.