Брожу по миру, как в глухом лесу,
то на ногах пройдусь, то на руках,
и жухлый лист с небес летит на зем-лю.
Мне жутко.
Рисую мир в оцепененьи сна.
когда мой лес завалит снегопадом,
картины превратятся в сновиденья.
Но столько лет я среди них стою.
Я жизнь провёл в предощущеньи чуда.
Я жду - когда ж меня ты обовьёшь,
чтоб снег, как будто лесенка, спустился.
Стоять мне надоело, полетим
с тобою в небо по ступенькам белым!
Марк Шагал Белые ступеньки
© Copyright: Мыслители Нашего Времени, 2010
Свидетельство о публикации №210051100213
Свидетельство о публикации №210051100213
Рецензии
