Остается

Пол, 21
Писатель.
Отчаяние и не много сырого асфальта.

Бывает ощущение, что перед тобой тысяча дверей, но пока ты ищешь нужную
обязательно наступишь в дерьмо.
Цена спасения всегда такова, любимая фраза всех безнадежных: «Сквозь тернии  к звездам». Все еще крепко уверены в том, что они найдут свою заветную дверцу, не смотря на то, что эта грёбаная дверь может отнять добрую половину нерастраченной жизненной энергии, нашего скрытого потенциала. Может, вы, находитесь здесь не для поисков.
Хотя, кто, черт подери, задается этими вечными вопросами?
Уже неделю я не могу ничего написать, ни строчки. Весь алкоголь, что был в доме, промыл мне желудок и заспиртовал мой мозг. Страшное чувство ломки. Вот скажите, как вы выражаете эту жизнь? Я через строчки, через слова и словосочетания, но для того, чтобы писать, нужна тема, наверное, актуальная, или очередные проблемы личного характера. Часто для толчков мыслей я читаю, что угодно, начиная от книг и заканчивая блогами четырнадцатилетних недоспелых девочек. Вот взять любовь, я еще не встречал ни одного человека, который смог бы выразить одними лишь словами весь масштаб происходящих действий: скудный словарный запас, неинтересные сравнения, я хватаюсь за сердце, когда начинаю читать.
Да, пожалуй, и любовь-то утратила свою силу, хотя нет - в нее просто не верят. Даже я сам, что же я могу написать о том, чего не видел и не знал.

Рея, 18
Безнадежная.
Рвотный рефлекс на людей.

Не знаю, сколько еще можно бежать, но от запаха родного города никуда не спрятаться, даже если вы за тысячу миль от него. Я слишком быстро делаю записи, ничего не сохранится, а так хотелось бы. Не очень уж, знаете ли, писать на коленях, ночью, в какой-то подворотне. Однако, в ней есть свет.
Уже ничего не ищу, хотя глупо, вот так сдаваться, ну по крайней мере, глупо сдаваться в подворотне. Уже третий мимо проходящий парень предлагает мне купить травку. Неужели я так ужасно выгляжу? Это все дом, этот проклятый дом, проклятая школа, проклятые друзья, семья. Изнасиловали мою маленькую жизнь.
Вы верите, что где-то может быть все хорошо? Хотя, в нашем мире есть место всему: предательству, изменам, вражде. Я отказываюсь верить в ваш мир.


Забегаловка.
Двое несовместимых, разводы на поверхности кофе.

-Я хочу написать хоть строчку, я без этого не живу. Как и ты без вечного бега. Можно я буду писать о тебе. У тебя такие красивые волосы.
-По-моему ты издеваешься, я уже неделю не видела нормального душа. Я устала. Когда ты постоянно находишься в движении, рано или поздно силы заканчиваются, но ты как буек в море не сможешь прибиться к берегу уже никогда.
- Ты несешь бред, просто ты не хочешь его искать. Серьезно, я о тебе напишу, оставь мне свой дневник.
- Хорошо.

Пол, 21.
Писатель с голой девушкой в постели.

Мой рассказ заметил один крупный издатель и предлагает теперь большой контракт. Нахрена мне ваша слава? Мне не нужно. Я нашел, кучу слов, столько, сколько оттенков можно вывести из одного цвета. Теперь я не верю прошлому себе, и вам не верю. Она существует, точно. Рутина и бесполезность подрываются от одного ее присутствия, даже воздух становится влажным. Я отказываюсь верить в ваш мир. В вашем мире ничего нет, кроме вас самих. Через тернии, а там встретимся.
Она остается.
Fuck you, fucking world.