Измена

Измена…и слово хлещет по лицу…
И разносится звонкое эхо…
Измена – и еще раз пощечина…
Измена…какая?
Какая она – измена?
Когда резко, вдруг, внезапно?
А разве бывает – так?
Из-мена…
Ты что-то меняешь внутри себя, и когда это выплескивается в поступок – толпа кричит со всех сторон: «Измена!»
И шлепают звонко словом, как пощечиной…
Измена…измена…
Это то, что отразилось снаружи, в зеркале действительности, а внутри?
Ты ведь давно был готов к такому…
Сначала слово, потом фраза, которая почему-то стала преследовать тебя, и не было от нее избавления.
А затем – мысль неотступно стала мучить тебя, день и ночью,  во снах…
И начинаешь думать об этом, и что-то меняется внутри тебя, но кто заметит? Да и сам – признаешься себе?
И ты изменяешь себя, постепенно…
Сможешь – понять это? Или легче – не обратить внимания, отмахнуться, как от назойливой мухи, ведь у тебя – принципы…
Принципы, которые перестают ими быть, превращаясь сначала в правило, а затем ты нарушаешь их, делая исключения, уговаривая самого себя, что все по-прежнему, что ничего не изменилось…
Кому какое дело, что ты однажды понял, что все не так, что мир другой, не такой, каким был вчера…
И тогда – измена, и бьет наотмашь по лицу, и кажется – не устоял, изменил…
Изменил – не себе, а себя…
А слово калечит, безжалостными когтями царапает душу, и ноет незаживающая рана…
Но ведь были мысли, появлялись желания поступить по-другому, но надо было прятать их – ото всех и от себя.
Так – проще…
Так легче – казнить себя за мимолетное отступление от правил, чем осознать, что иначе быть и не могло…
Измена…чему?
Тому, чего уже нет внутри, тому, чему ты заставляешь себя служить, даже если душа рвется и стонет…
Но как непривычно…и лучше думать внутри о чем угодно, а внешне – все как обычно, все прилично, а кто узнает – что у тебя внутри?   
И ты – разве признаешься в этом?