школа груза двухсотого... выписка

…  номера продолжали исчезать безвременно в вечную тишину… и уже кто по делу, кто просто не научился жить без холода, пробегающего по спине… все меньше «спина к спине», сплетений рук и понимающих глаз… Да памяти светлой, земля Вам пухом. И пусть искры вечных огней будут набатом о мирном небе светло-синего цвета жизни и цены великой называться Человеком.
И всё же актуален вопрос - зачем? Зачем и чему научили? Для чего и что это несет, какую ценность представляет?! И Если на вопрос "что такое жизнь" способен ответить даже ребенок, то эти вопросы, как правило, оставались безответными... лишь строкой выписки - каждый решает сам, как отвечать и на что. Страницами выписки - эпилог, в котором нет завершения. Каждого научили тому, к чему он был готов, пусть и думалось иначе. Так кому же теперь отвечать за покалеченную Душу?! И снова - каждый в ответе сам, и, прежде всего, перед собой. И ведь, казалось бы простым вещам, очевидным и банальным обучены, да только правда у всех разная. Кто-то научился любить и истинно жертвовать ради этой эфемерной субстанции, но это не мало. Почему же в списках не значатся те, кто веру свою на алтарь положил... кто ради этой самой чистой любви и чужого счастья так и не испытал своего, простого да человеческого... Как бы то глупо не звучало, но смерть во имя жизни, во имя добра это... А впрочем, победители неподсудны, потерпевших поражение судить просто бестактно, да и не за чем. Безрассудством было бы предположить, что дотронувшись до углей раскаленных не останется следов болезненных, но и так же безрассудно было бы не надеяться. Конечно понимание приходило с болью, и также больно терялась надежда. Да если суждено остановиться Сердцу, то ценой оставалось количество... количество тех Сердец, которые остались стучать благодаря... и не просто стучать - а жить, дышать полной грудью, дарить весну, купаться в лучезарной улыбке близких. И речь о счастье. А мы... каждый раз недописывая письма, будем мысленно разговаривать с вами, дорогие и близкие - плечом к плечу. Каждый раз извиняясь, за то что пора убегать - мы все свято храним память о вас, так и вы не откажите в такой нелепой просьбе. И правда ведь, совсем не прагматично, не престало бы так вот заканчивать, но... уже холодно... простуженно звучат слова - цените свой покой, ибо кто-то его хранит, ценой потери собственного всего. Да пребудет с Вами свет в памяти. Но к сожалению человек понимает норму только в крайностях, в лишениях же познает свободу, а стоя на краю лицезреет сущность...
... выписка из личного дела...
... закрыто за подписью...
... принято в архив...
... так пылью покрываются бессмертные Души... Зачем?!