На заре...

Как прекрасны утренние ранние часы, когда сквозь линию горизонта прокрадывается тонкая полоска ярок-красного Солнца: вот уже появляются круглые очертания и утренняя промозглая дрожь полниться памятью теплого; с каждой минутой Солнце, пробираясь сквозь укутавший поле, туман становится ярче, поднимается выше... до самого заката... выше. И словно бы в отрешенности мысли, да нелепо грустные для такой красоты - не сочетаются. Иногда так хочется чтобы ночное сияние звезд не оканчивалось, хочется остановиться развести руками, и, наслаждаясь забвением ночи, произнести "как же так?!" Как же так получается, что время беспощадно и неумолимо, и вдруг унылой тоской застелятся глаза, скрывая даже свет самых ярких звезд влажным туманом, да так захочется застыть, остановиться и притвориться маленьким глупым, сделать вид, что ничего не понимаешь и послать все за тридевять земель... Только чья-то рука крепко обнимет за шею, чьи-то глаза жестко, но справедливо остановят блаженные думы, наконец чей-то голос произнесет: - "ты не прав!" Это голос судьбы, который твердит, что путь, начинаясь, должен быть закончен, иначе грошь цена всему... В лаконичных выражениях, беспощадных, но важных, укажет, что жизнь продолжается, не смотри ни на что. И о многом другом скажет этот голос, крепко обнимая за шею - вернет в чувства. Да наверное будет не лишним указать, что неоценим этот голос судьбы, пусть не всегда ОН с человеческим лицом, но всегда человечный... Так пусть разольется заря полоской алой по Миру... вплоть до заката...