Мысли вслух

Дождь... Хочу дождь! И бежать. Бежать без оглядки из этого города. Бежать, что есть силы. Быстрее. Быстрее выбраться отсюда. Покидая привычное пространство. Покидая знакомые улицы, на которых живут хорошо знакомые и не очень, люди. Убегая от ярких красок и лжи, которую почему-то все выдают за правду. За чистую монету, у которой нет ребра, делящего ее на две стороны. Быстрее. В темноту. Под дождь. Он смоет всю ложь, оставляя истину. Но ее нет. Нет истины. Нет лжи. Но есть дождь. Бежать. Быстрее бежать ото всех. От усталости и глупости. Своих и твоих пороков. Бежать, что есть силы... От одиночества. Взяв сигареты, вдыхая дым всеми легкими. Бежать... Сбежать от себя, от тебя, от них. Сбросить маски. Остаться собой. Невозможно. Меня нет. Нет тебя. Нет их. Это воображение. Игры разума.
Невозможно. Глупо. Безнадежно. Словно лезвием по коже. Раз – не стало единенья. Два – умерла без сомненья. Невозможно. Глупо. Безнадежно. Никто никогда не узнает, где грань-«можно».
Слушаю Психов. Понимаю, что так больше нельзя. Должно быть иначе. А так не правильно. Одиночество. Боль. Это не правильно. И все, что происходит не правильно. Пусто. В душе пусто. Она умерла?...не знаю, возможно...
И я осталась одна. самое ужасное, что труднее всего пережить-одиночество среди людей, веселых таких, улыбающихся, ярких, довольных. Это все маска. На них маска. И на тебе тоже маска. Самое страшное – снять ее.
Хочется тепла. Человеческого тепла. Но чувствуешь себя вором. Забираешь у них тепло, эмоции...а в ответ отдаешь темноту. Свою черную сторону. И они этого не замечают. До поры до времени. А потом...ты к этому времени не успеваешь утолить свои эмоциональный голод, а они становятся тобой. Забирая у тебя самое ценное. Тогда ты уходишь. Как последняя тварь, скотина!.. Оставляя их наедине с этим миром пустоты и черноты в них самих. И ненавистью общества к ним. Они не знают что делать. Кто-то сходит с ума, кто-то начинает пить, курить... Вариантов много. Но рано или поздно, они становятся такими же, как ты. Ищут жертву. И…убивают. У более приспособленных получается лучше, потому что они могут изображать жертву из себя, а не охотника. Люди не любят охотников. Мало кто возвращается к прежней жизни. А ты после их истощения, ищешь новую жертву. И даже не больно. Иногда, приятно.
Ты научился не думать. Не переживать. Не сочувствовать. Это приходит. Со временем... Когда становишься более опытен. Самое ужасное, влюбиться в жертву. Ты не хочешь ее гибели. Ты пытаешься изменить свою сущность. Но привычки берут верх. Мучительно видеть, как ты своими руками убиваешь смысл жизни, который мог вернуть тебя, выдернуть из этого ада, в нормальную жизнь. Он, как донор, питает тебя. Сладко. С привкусом горечи. И крики во сне. Вот все, что осталось от тебя. А он уходит. Ты отпускаешь. Так будет легче. Ему. Так будет проще. Вам. Но жизнь невозможна. Он сходит с ума. Сигареты. Алкоголь. Страх. И выхода нет иного, как привыкнуть. Стать таким же.
Бежать. Бежать как можно быстрее. От города. От ненависти. От страха. Это невозможно. Невозможно остаться собой. Невозможно, вытаскивать тех, кого губишь. Невозможно осознавать все происходящее и верить в счастье. Все это ложь. Ложь сердца.  Чувств. Но...любовь...
Дождь. Быстрее бы пошел дождь. Ведь можно сойти с ума от одиночества. Месяцы, дни, часы, минуты, секунды...до встречи.
И новые смерти. И новые люди, обреченные на ужас бесконечных кругов ада...
Молчание. Оно спасает. И убивает. Тишина. Где-то. А где-то тебя разрывают голоса. Как ножиком по сердцу. Еще один шрам. Не поможет. Чтобы выбраться, нужно разорвать всю свою сущность. Суицид не выход. Не спасет. Только одиночество. Не смотри на других, когда на них маска. Нет счастливых. Все одинокие. Все сами для себя и сами по себе. Закрой глаза. Слезы пойдут сильнее. Это закон. Природы? не знаю..
И ничего как будто нет... Тишина… Время. Время все меняет. Тишина...и громкие крики. Внутри. В себе. Разные голоса требуют разных решений. Кому-то нужна любовь. А кто-то ненавидит. Себя, жизнь, его, ее, людей. Страшно. Кому-то страшно. А ты привык. Привык запрещать и спорить. Сам с собой. Там. Вдалеке. Пустота. и...тишина.
Злость. Злость переполниет тебя на
время. А потом опустошенность. И чувство одиночества. Ты один. Всегда Один. И слов не надо. Не нужно ни слов, ни эмоций, ведь ты один... Это чувство, что разъедает тебя. Ты знаешь Что это такое? Да, возможно, ты прав. Отчасти. Ему нет имени. А ты один. Совсем одинок и опустошен. Но это еще не конец. Нет.
Ты ждешь. Всю жизнь чего-то ждешь. Совершенно не нужного и не интересного. Это тебе не поможет. Но ты ждешь. Ты привык этого ждать. А чего ты ждешь? Ты и сам не знаешь. Боль. Она всегда с тобой. Обнимет, когда это будет нужно тебе. Приласкает. И будут слезы, Независимо от того, кто ты – парень или девушка. Будет одиноко до изнеможения. Не будет сил встать и включить хотя бы свет.
Нет!.. Ты лежишь на полу, задыхаясь от одиночества, в объятиях боли, и смотря в след уходящим вере, надежде, любви. Слезы тонкими ручейками ласкают твою кожу. И ненависть будет зарождаться внутри.
Никто не поможет. Ты один. Ты одинок. Никем не понятый и всеми брошенный. С этим сможешь справиться лишь ты. Но сил нет. Нет эмоций. Нет тебя. Осталась маска, сброшенная в коридоре, где совсем недавно были они. Они – твои знакомые и друзья, дорогие и не очень люди, те, ради одних из которых ты можешь пожертвовать жизнью, а ради других убить их самих. Невозможно. Невозможно понять то, что тебя окружает.
Ты замыкаешься. Молчишь. Одиночество. Сломанные судьбы. И…дождь.