Он умел летать

Он умел летать… Не смотря ни на что… Для него не существовало тех законов, без которых не могли жить другие. Он умел летать, и ему было наплевать, что другие не умеют.
Он прошел сквозь обиду, зависть, непонимание, удивление и обвинения. Он увидел столько олицетворений гнева, что у него даже не хватило сил удивляться.
Он летал. Он поднимался в воздух, постепенно отрывая подошвы ног от земли, вскидывая руки вверх, словно каждый раз вопрошая у Бога то ли разрешения, то ли прощения… Он взмывал в воздух и, постепенно удаляясь от земли, обретал легкость, почти невесомость, отдавая свое тело играющим ветрам. Он летал… Он надолго задерживал дыхание перед каждым порывом ветра, больно обжигающим все нутро. То снижаясь, то вновь взмывая вверх, он, наоборот, вдыхал полной грудью, чтобы почувствовать запах вольного воздуха.
Он поднимался до облаков, чтобы снова и снова попробовать их изменчивый вкус. Голубые были на вкус как чуть талый весенний снег, розовые – как мокрая вишня, а желтые – как нагретые солнцем осенние яблоки.
Он жил в полете. Не было никого и ничего. Он простился с тем, мелким миром, с его мнимыми благами и поддельными богатствами. Он нашел себя. Нашел самое главное.
И для него не имело значения, что он летал лишь … во сне.
03,04,10