Процесс

Ночь.      Круг света.     Душная комната.     Наушники.     Он сидит.     Слушает музыку.  Мысли блуждают.      Картинка на мониторе расплывается.       Трек подходит к концу.
 Начинается следующий.    Зазвучал ровный бит, бочка в каждую четверть.     Чуть-чуть закачало, вдруг мысль налетела, резким движением ручку громкости на микшере на максимум.     Уже всё тело качается в такт музыке и мыслям.   Идея рождается, прилетает из темноты, как одинокая ночная бабочка в круг света. Начинает разрастаться, становится всё шире,  полнее, красивее. Идея уже приобретает вселенские масштабы, готова поглотить район, город, страну, человечество, планету. Идея сама по себе прекрасна, в ней каждый найдёт для себя уголок, каждый найдёт решение своих проблем, каждый найдёт утешение. Руки пишут, пишут почти неосознанно на пределе возможностей, кисти уже ломит, но поток мысли не останавливается.   Тело послушно, руки продолжают писать, как шестерёнки сложного механизма, который работает под большой нагрузкой, на износ.
Но вот трек кончается.   
Бит всё медленнее.     Тело успокаивается.     Мысли тоже.    Звуки уходят в темноту.      Мысли тоже.        Уже еле слышно.      Тише.     Тише.     Тсс. Тс…