Игра

    В ту армейскую ночь, как гуманитарию по прошлой жизни, мне выпала редкая пруха, вместо казармы, играть куклу Деда Мороза в офицерском клубе.
    Под разряженной новогодней елкой смех, музыка,  конфетти и … огонь, тоненькой змейкой скользнувший на расписной марлевый тулуп рядового Деда Мороза... Огонь! Огонь! Крики. Инстинктивные движения. Холодный рассудок. “Больше не будешь играть?” - выскочила маска. Посмотрел в зеркало на то, что видел спрашивающий. Спокойно... “Нет.” В лазарет шел напролом, через кустарник, подставляя горящее лицо под ледяной спасительный ветер...
    Но даже тогда меня не покидало ощущение игры...
    Игра - вот главное, что я вынес из армии. Горел ли яркий закат за сугробами или буйствовала за оградой зелень - все казалось нереальным, бутафорным.... Душа, взятая в жесткие уставные рамки, отучивалась видеть мир... И отношение ко всему было как к временной игре, а между собой - как между куклами, не ведающими ни боли, ни страха. Ни сострадания. Кукле можно было сломать руку, выбить зуб. Ведь это временно. Это игра! “Ты не будешь больше играть?..”
    К тому же, все определял Распорядок, ни о чем  н е  н а д о  б ы л о  д у м а т ь … И это нравилось. Некоторые так входили в игру, что не уезжали домой, когда заканчивался их срок, и облачившись в красивую форму прапорщика, продолжали игру... На них-то и держалось все... Это они заставляли нас, молодых кукол, горланить песни и топать по плацу, выскабливать каждую плиточку казармы, подкрашивать траву к приезду начальства - поддерживать театральный лоск Игры. (А если кто “не врубался” - механически повторять процедуры по многу и многу раз.)
    И это не было абсурдом. Это была умная игра. Кому-то приносящая большие звездочки и оклады.
    Но глубоко в каждом из нас, маленькой кукле, как в компьютере ПЗУ, была спрятана память о себе, чтобы можно было вернуться...
    И когда главные куклы направляли нас, маленьких, на войну, ни для кого это не было трагедией. Ведь это была игра. Она так и называлась: театр военных действий. Мне всегда казалось, что военные - это не доигравшие в войну дети, так и оставшиеся там... И сейчас они продолжают игру.... И когда начинают стрелять - это захватывает их, повышает адреналин в неразрушаемых сосудах. А заветные звездочки делают их еще больше, еще значительнее... И когда маленькая кукла вдруг падает, они нагибаются над ней и спрашивают: “Ты больше не будешь играть?..”
    Но память у куклы стерлась, и она уже никогда не выйдет из игры...
    Да, защитники Отечества нужны. Но войны бывают отечественные и... вымышленные. И если не затронуты твои корни и святыни - нет и серьезности отношения.
    Тогда это - игра. Жульническая и страшная. Одним отдающая все, у других отнимающая последнее - жизнь...
    Мне повезло. Я не попал на войну (ее только придумывали). Я успел выйти из игры... И приехать домой.
    ...В конце той недели, что я провалялся в лазарете обожженной новогодней куклой, я вдруг впервые за  многие  месяцы  увидел за окном  к р а с и в ы й  н а с т о я щ и й  закат...