Тому, кто снится

А твоя черная машина
С, до боли, знакомыми стоп-сигналами,
И сиденье то, которое пассажирское
Справа...
Ночами снятся
Почему-то военная и с генералами...

а твои непокорные руки,
С длинными, узловатыми, указательными
кривыми пальцами,
Тоже ночами снятся мне.
так сладко, что не хочется просыпаться.

И твой голос, звенящий, не низкий,
как мне обычно нравится
шепотом в уши... Так четко,
Что разум мой удивляется.

И улыбка.
С резцами один за другим, как солдатики.
Не белая, как в идеале,
А чуть сливочная с разводами,
Словно краски смешали в батике.
Как у игрушек, что с ручным заводом.

Или смех твой... Звонкий, искрящийся,
Так ласкает уснувшее,
Ушедшее в ночь сознание,
Что вставать по утрам не хочется,
А все растворяться в тебе.
Идеальном, Божьем создании...

Как во снах ты целуешь!
Так пылко, так страстно, ревниво...
Что ночь замирает со временем
И весь мир начинает дышать,
Как уставший с охоты тигр,
размеренно, неторопливо.

Да, а твое ночное дыхание...
Сладко пахнет черникой и сливами,
Запотевает на горячем теле
Потом, остывая ложится,
Словно, на зимнем стекле, в -40
Узорами красивыми.

В моих снах все так сладко...
Так сладко, что кристаллизуется
И блестит потом феанитами на губах,
Которые, утром, увы не с твоими целуются...

               
                (19.10.09)