Тяжела жизнь простого инквизитора - 3

Тяжела жизнь простого инквизитора. Бегу, значить, за спейсмаром по коридору. Куда бежим, Хорус его знает, поскольку ни карты, ни указателей никаких нет и не предвидится. Сержанту все по барабану, бежит как носорог во время гона, лязг, небось, за полкорабля слышно, из под бутсов искры летят да ржавчина из броньки потихоньку сыплется, а так ничего особенного. А я все понять пытаюсь, что же все-таки произошло, что за ерунда на корабле творится.
Задумался чуток, а тут из-за очередного поворота вылетает на нас кучка хаоскультистов, рыл в двадцать-тридцать. Бегут, все в лохмотьях и феньках, железками всяческими да черепушками обвешаны, половина обкурены, половина обдолбаны, орут что-то совсем уж непотребное (вроде как «Песню про Ежика»). В общем, развлекаются как умеют.
Сержанту что, он по ним протопал, как медведь по кроликам, даже ход не замедлил, в ближайший поворот вписался (почти, но сноп искр был прикольный) и дальше почесал. Но следы его теперь только слепой не заметит: кровавые отпечатки рубчатых подошв 67-го размера по всей палубе. А для меня настала полная подстава. Окружили меня культисты, рожи страшные корчат, вопят почти нечленораздельно, слюнями плюются, пчеломечами вовсю размахивают. Ах ты, инквизитор поганый, кричат, сейчас мы тебя убивать будем. Сначала убьем, а потом, чтоб тебе совсем захорошело, еще чего-нить сделаем, на что у тебя и фантазии не хватит. Я чего, я за болт-пистоль хвать… А в пистоле-то патронов и нет (у спейсмара взять забыл). За повершашку хвать… А повершашка без батареек не фурычит ни хрена. Ну, думаю все, настал мне полный и необратимый привет Императору.
Глаза, значит, зажмурил, жду, когда ж меня чем-нить тяжелым охреначат и Императору про себя молюсь. И тут слышу до боли в ушах знакомый лязг, словно стадо свежеподкованных мамонтов несется. Зенки разлепил – и точно сержант. Видать на каком-то из перекрестков не туда свернул и его опять сюда вывело. Наконец он хаоскультистов заметил, повершашку из-за спины выпростал, «Charge!!!» завопил, так что у меня чуть барабанные перепонки не лопнули, и пошел культистов крошить на салат оливье. Я едва башку убрать успел, а то еще отхреначит ее нафиг (у спейсмаров с этим просто, без напряга и отчетности: «Рубите всех, а Император отделит своих!»), а потом скажет (ну, ладно, не скажет, так знаками покажет), что так и было. А башка-то не казенная.
Слышу, тишина вокруг, ну и голову приподнял. Смотрю, стоит сержант на повершашку опершись (хоть прямо сейчас с него плакат "Герой Империума" рисуй или статуй ваяй), глазки сверкают, шляпки гвоздей отблескивают, улыбка на все тридцать шесть керамических зубов, радуется видать. А у самого руки по локоть в крови да ноги по колено в хаоскультистах.
Делать нечего, придется дальше идти, только вот плащик придется в стирку отдавать, да и свежий памперс тоже не помешает.