Пятница. Собака. Бабулька. Страна

Как всегда в пятницу, после работы – заход в магазины. Ну, вроде, готовить нужно что-то на выходные, чтобы хоть иногда ощущалось мое присутствие дома.
Очередная очередь в колбасный отдел. Любят мои домочадцы утром сосиски, ничего не поделаешь. Рядом стоит собака, здоровая такая, на водолаза похожа, лохматая. Стоит себе тихонечко и всем в глаза по очереди заглядывает. Но смирно стоит, видом своим пугать не хочет. Подходит моя очередь, покупаю сосиски, кладу в пакет, где уже лежит мясо. Собака смотрит на меня тоскливыми глазами. Представляю, каково ей запахи такие чуять. Продавец убегает разменивать мои деньги на сдачу, я смотрю в «глаза домиком». Достаю сосиски и начинаю выдирать крайнюю. Оболочка рвется, но сосиска у меня в руке все равно в кожуре. Зубами сдираю ее, бросаю сосиску собаке. Мллл… Ничего нет на полу, и глаза ангела смотрят на меня: «Ты не ошиблась? Ничего и не было….». Отрываю вторую, третью… Приходит продавец со сдачей. Собака, сыто икнув, выходит на улицу, греться на солнышке. Сосисек нет, да и фиг с ними.
Последним пунктом моей программы – булочная. Передо мной копошится какая-то бабулька, лет 90, наверное.
- Бабушка, Вы стоите?
- Нет, родная, я пока считаю…. Покупай.
Покупать мне нужно до фига: хлеб, булку, выпечку. Но что-то (то ли уважение к возрасту, то ли колоритный вид бабульки) меня останавливает. Бабулька стоит с кожаным ридикюльчиком, таким, знаете, на защелке, который чемоданчиком, в синем халате поверх одежды, худая-худая, старая-старая, и своей лапкой, похожей на птичью, пытается посчитать в коричневом допотопном кошельке свои рублики монетками. Я жду немного в стороне. Она протягивает тщательно отсчитанные монеты продавцу, показывает на сдобную булку. Продавец подает ей булку, пересчитывает мелочь и возмущается: «Бабуль, батон 15 рублей стоит, а ты мне десятку даешь!». И снова коготки, обтянутые кожей, скребут по вытертому кошельку, бабулька утыкается в него носом, как будто количество монет может увеличится при ближайшем рассмотрении… Минуты спустя протягивает продавцу булку назад…. Она не слышит, что мы с продавцом уже договорились и кричим ей – ничего не надо, все хорошо! Она прощается со своей сладкой булкой и глуха в своем горе… Мы вдвоем, не сговариваясь, пододвигаем булку к ней, смеемся: «Иди, бабуля, ешь свою булку, все хорошо!». Она поднимает на нас выцветшие, в морщинах, глаза… Обнимает булку… И благодарит. Тихо. Быстро. «Дай вам Бог здоровья». И уходит, шлепая старыми, но аккуратными ботами.
Мне уже не смешно: «Иди, бабуль, иди, ешь свою булочку. У меня столько проблем, мне нужно многое купить, чтобы накормить на выходные свою большую семью из трех человек».

Я патриотка. И я ненавижу свою страну.