К морю

Я приду к морю, когда там никого нет
холодной и трезвой осенью.
И море примет меня всего. И откроется 
в своей могущественной красоте,
и силы бурных стихий ветра, воды и простора
покажут мне всё своё величие.
Ветер давно унёс отсюда дух человека.
Вода смыла его следы.
Простор спросит меня, зачем я здесь,
шумящим упорным молчанием.
Я отвечу им своим незаметным присутствием,
что я ищу себя, и для этого мне нужно просто Быть.
Быть со стихией, родной и неотъемлемой,
живущей и поющей, движущей и молчащей,
ожидающей, хмельной и безразмерно и безвременно всесильной – той, что неизменно есть превыше покорности, покоя, бессилия, малодушия и безрассудства.
Быть, чтобы пить её одну и, никогда не насладившись вдоволь ею,  каждый раз замирать от неповторимости ощущений и понимания бесполезности малейших попыток применения критериев к оценкам происходящего. Ее не объять простым разумом. Но лишь расслабив его,  дав ему полный отдых, можно прочувствовать всю силу и красоту стихии. И я, зачарованный ею, возвращаюсь сюда вновь и вновь.