в одно облако дважды

- Ей сорок пять было, когда умер муж. Никакой романтики - гора окровавленного мяса в искореженной коробке машины. Его оттуда, говорят, по кускам доставали. Он не на человека был похож, а на фарш в кастрюльке. Так она не уронила ни слезинки, говорила что-то там про судьбу и на четвертый день так громко и искренне смеялась над шутками подруг, что у меня сердце в пятки уходило. Ну, а потом ее сына убили. Конечно, кого этим удивишь сегодня-то. Домой он если и возвращался, то поздно, она его не ждала, ложилась спать. А утром собралась на работу, вышла в подъезд - смотрит - а он там лежит, весь синий и в крови. Так она даже не закричала, веришь? Позвонила соседям, в скорую, милицию - и поехала на работу. Потом, правда, пару свечек в церкви поставила, молилась много, про бога говорила и не стеснялась платья в красных тюльпанах. Через семь лет у нее отнялись ноги. И ничего: вязала, смеялась, много читала и наслаждалась жизнью. Цветочки всякие разводила, учила испанский. А потом с мальчиком познакомилась, на сайте каком-то. Он подрабатывал корреспондентом в некой интернет-газетенке, а она следила за новостями. Жили они в одном городе, но никогда друг с другом не сталкивались, и не собирались. Да и виданное ли дело, он был младше ее сына на пять лет, и страдал по какой-то девочке с пшеничными косами. По какой - она так и не успела уточнить, они были знакомы только 6 дней. В общем, что там случилось, никто толком не знает. То ли он утонул, то ли утопился, то ли утопили - утром она прочитала об этом в газете. И видишь ли, вскрыла себе вены.