Звёздно-полосатый. Шесть зарифмованных рассказов

СТИХИ ОБ АМЕРИКЕ НАПИСАНЫ ВО ВРЕМЯ ПОЕЗДОК ПО ЭТОЙ ВЕЛИКОЙ СТРАНЕ.НО Я РОДИЛСЯ И УМРУ НА РОДИНЕ РАЗВЕНЧАННЫХ ИЛЛЮЗИЙ, С УПОРСТВОМ МОТЫЛЬКА, ЛЕТЯ НА ПЛАМЯ. "ЕСТЬ СТРАНЫ, ИХ ПОМНИШЬ ЗА РАДОСТЬ, А РОДИНУ ЛЮБИШЬ ЗА СКОРБЬ" или "ЛЮБЛЮ ПЕЧАЛЬНУЮ РОССИЮ И СУМРАЧНОСТЬ СЛАВЯНСКИХ ЛИЦ"...

"ОТ СИГАР ДВА ОГНЯ"

Толчея, я опять на Бродвее,
Небоскрёбы хоронят закат.
На каком языке я блею?
Испугаться, вернуться назад?

Поднял руку, он сразу подъехал
Чёрный парень в лимонном такси.
"Я устал, братан, купол съехал,
Если можешь на Брайтон вези".

Он на русском не знает ни слова,
Мой английский не просто понять.
Как Америка?
Супер, клёво…
Где бы денег сегодня занять?

Я в бегах, я уехал из дома,
Я скитаюсь, как вечный тать.
Там у матери глаукома,
И ей некому чая подать.

Чёрный парень кивает, смеётся:
«Russian mafia?» - тычет в меня.
Дал сигару, пускай заткнётся…
Ночь, highway, от сигар два огня...
          *****

«РАЗГОВОР С НЬЮ-ЙОРКСКИМ ТАКСИСТОМ»

Посвящаю моему другу, полковнику авиации
Виктору Пинчуку, уехавшему с детьми в Штаты.

ТАКСИСТ:
Я тоскую по родине,
По знакомым  лицам и городам,
Называли «уродина»,
А она мне всё снится по ночам.

Я рулю на Манхеттене,
Горбачусь в жёлтом нью-йоркском такси.
Чаевые подкиньте мне,
Отвезу – хоть в Юту, хоть в Теннеси.

У меня свой дом в Бруклине,
По местным понятиям - не босяк,
Но поверите, грустно мне,
И с годами пыл трудовой иссяк.

Люди в целом  приятные
И чаевые охотно  дают,
А беседы приватные,
Как и всюду:  семья,  здоровье,  труд.

Медицина - отличная,
Конечно, с российской нельзя сравнить.
Но цена непривычная,
Как станешь болеть, будешь бедно жить.

Фрукты ем только  свежие,
Бросил курить и забыл про вино.
Продавцы всюду  вежливы.
На досуге с женой хожу в кино.

Внешне жизнь ладно скроена:
Сын вырос, закончил престижный вуз.
А душа, брат, раздвоена -
На родину сердцем, мыслями рвусь.

На днях случай забавный был:
Подсел крутой - "пальцы веером гни"...
Много выпил, уже поплыл …
Сел и кричит:
на Тверскую, гони!

Я к маршруту примерился,
Тот пьяный, как будто прочёл мой сон,
Он протрезвел, проветрился -
Шепчет: «Прости,  мне  в отель «Шератон».

Был в России  полковником,
Бомбил и Чечню, и Афганистан.
С  пенсией, как у  дворника,
Жил без квартиры – по съёмным углам.

АВТОР:
Я посмотрел сочувственно:
Считайте машина - ваш самолёт.
Общество к вам  бесчувственно,
Пусть вдоль Бродвея проходит  полёт.

Что сказать Белокаменной?
Общим знакомым  что мне  передать?

ТАКСИСТ:
Шлю им привет мой пламенный,
А  впрочем, не надо, туда их  мать!

Передай, что не ссучился,
От трудностей не наложил в штаны,
Да, работой замучен я,
Биту в машине держу от шпаны.

И что жду возмещения,
За кровь, что за родину проливал...
К чёрту их одолжения,
Обиды забыл, на всё наплевал!

АВТОР:
Знаю конгресс Америки
Крупные пенсии платит бойцам:
И за войну с Кореями,
И тем, кто сумел пережить Вьетнам.

P.S.
Всех сослуживцев из списка сакрального,
списка погибших обмыли ни раз.
Дождь над аллеями Парка Центрального
Бар закрывается. Ночь. Скоро час.
         *****

«ПИСЬМО ИЗ АМЕРИКИ»

Я пишу Вам письмо без ответа
С берегов Потомака и Хадсона.
Эти письма из Нового света,
Где кредиты обрушили акции.

Там где бронзовый бык Уолл-стрита
Вдруг из каменных джунглей Манхеттена
Проревел, что исполнят кульбиты
Кошельки и кубышки с монетами.

Что одни снова станут богаче,
А других будет мучить бессонница -
Бог зачем-то их создал иначе
Совесть дал…
а зачем?
и не вспомнится.

Наступали  в истории  годы,
Сотрясали Америку кризисы,
Населявшие штаты народы
Только крепче от кризисов выросли.

Много мифов сложили и басен
Про богатства и бедность Америки
А вопрос удивительно ясен,
Если всё рассмотреть без истерики.

Бесполезен сюжет романиста:
Здесь в котле под названием нация
С вдохновеньем иллюзиониста
Бог смешал все потоки миграции.

И в разрезе трёхсот миллионов,
Расселившихся меж океанами,
Появилась Империя Новых,
Связь порвавших со старыми странами.
         ******

«ЗИМНЯЯ СКАЗКА НЬЮ-ЙОРКА»

Я брожу по Central парку,
В окруженье небоскрёбов,
Жизни  радуюсь подарку:
Ни морозов, ни сугробов.

На камнях, что возле пруда,
Распластались черепахи.
Разложили клёны всюду
Жёлто – красные  рубахи.

Шорох листьев под ногами,
Белки прыгают по веткам,
Я спешу на встречу с Вами
И бросаю в пруд монетки.

Рождество придёт из сказки,
Дни стоят, как в бабье лето.
Мы сегодня снимем маски
В ресторане за обедом.

Вы доступны, я беспечен…
В модном «Русском самоваре»
Мы украли этот вечер
На рождественском базаре.

Вас - в объятья,  ногу - в стремя, -
Мы умчимся от погони
В то придуманное  время,
Где в лугах пасутся кони.
           *****

«РАЗБИТЫЙ ГЛОБУС»

Через осенние леса
Спешит  автобус,
В озёрах плавает листва,
Вращаю глобус.

Я прилетел ещё вчера,
Я в Новом Свете.
В Москве осенняя пора,
Манхеттен в лете.

Меняю ритмы городов:
Нью-Йорк на Бостон.
Сердцебиение годов -
Унять не просто.

Чем реже вижу я друзей,
Тем чаще письма,
И острые углы страстей,
Овалом виснут.

А телефонные звонки:
То плачь, то стоны.
И дни рождения горьки,
Как похороны.

Пусть время разных поясов,
Пусть вёрсты - мили,
Влюблённость  наших голосов
Мы сохранили.

Сквозь разобщённые года
Летит автобус.
Не говорит ни «нет», ни «да»
Разбитый глобус.
        *****

 «ДОЛГО ЛИ?»

Долго ль стучать каблукам по Бродвею?
Долго ль подмигивать жёнам чужим?
Ветер холодный печаль вдруг навеял,
Ты без друзей и врагами гоним.

Сколько ещё претворяться успешным,
Надо ли головы женщин кружить?
Смысл желаний стал мелким и грешным,
Вера в бессмертье – короче, чем жизнь.

Нет и запаса шагреневой кожи –
Сжалась она, уместилась в ладонь.
Жизнь прожита бесполезно,  но всё же –
Искра была, может вспыхнуть огонь…
               
          THE END
С уважением к читателям,
Владимир Брисов, член Союза писателей России