Неприличное о личном

Наверно, ждешь сейчас, что вылью боль свою
На белоснежные бумажные равнины,
Но, как и прежде, воскресаю и пою,
Объединяя сущность тщетную мою
С фундаментальной краской мировой картины.

Оно растоптано, непонятое я,
Что так пугало всех игрою превращений…
Но, как и прежде, раздается песнь моя,
Перекликаясь ночью с трелью соловья,
И лечит душу мне мгновеньем ощущений.

Все так же светит солнце в небе голубом,
Тебе, строка моя, беззвучно улыбаясь,
И мир непонятый, в котором мы живем,
Пусть даже будем в нем с тобою мы вдвоем,
Волшебной радугой смеющейся играет.

Терпела много ты печалей и страстей,
И глупых мыслей, и нелепых откровений,
Но, как и прежде, всех надежней и верней
Ты остаешься в жизни пламенной моей
И в череде перерождений… возрождений…

Что говорить теперь… что глупо сожалеть,
Да и учить кого-то, кроме нас, нелепо?
И не пытайся отворить чужую клеть,
Не заставляй ценить незыблемую твердь
Того, кто в жизни не узнает цену хлеба…

Отозвалась моя подруженька-строка,
Не болью, нет, скорее глупостью девичьей…
Пусть ты глупа, но тем ты мне и дорога,
Что все мгновенья, все события, века
Могла сказать ты неприличное о личном…